Gula

Saciando la inquietud sobre la mesa,

acabo la pitanza y pido tarta,

¿Las sobras? que las pongan en la carta,

si voy a la que voy no habrá sorpresa.

Garçon sirva otro plato y ya veremos,

si puedo degustar este convite,

Garçon, sirvame más, que no repite,

Garçon, sirva otro plato, que podemos.

Que no soy nada si no tengo un plato

dispuesto a revelar su maravilla

esta ansiedad jamás se disimula.

Comer y más comer, cordero, pato,

jamón, lasaña, albóndigas, tortilla...

y nada importa si me da la gula.

¿La gula?

¿La gula? vaya pecado que es la gula...
ponedme buffet libre en los hoteles,
salvadme de anoréxicas Cibeles
con cuerpo mitad tabla medio angula.

¿La gula? si la comida me estimula
repito postre y pruebo de esas mieles,
¿Verdura? rodea el pollo con laureles
que el hambre no se va, sólo recula.

tartufo, stracciatela, pizza y pasta,
jamón, paella, tortilla de patata,
big mac, hot dogs y tarta de manzana.

que venga aquí otro plato, éste se gasta,
y cubre bien el postre con la nata
¿La gula? Es un arroz a la cubana

Ira

El corazón que late como un trueno,
a golpes de violencia desmedida,
La sinrazón campando por mi vida,
limando el sabotaje de mi freno.

El aire de la espuma de la boca,
la sangre enrojeciendo capilares,
la rabia haciendo juegos malabares
trocando el corazón por fría roca.

El huracán que se desencadena,
el ritmo de la inercia hacia el abismo,
el ojo que no ve porque no mira.

El terco impulso rojo que me aliena,
sacando lo más zafio de mí mismo...
mi corazón mecido por la ira.

¿La ira?

Las uvas de la ira hacen buen vino,
la mierda que nos cubre se repara
a hostias, palma abierta y a la cara,
dejemos el talante del cretino.

el grito es necesario ante el destino,
el odio es el aliento que te ampara
la rabia si está suelta, ya no para.
Despierta, amigo, tu instinto asesino.

blasfema, rompe, grita, abofetea,
escupe, pega, chilla, vapulea,
y nunca te permitas sosegar,

berrea, atiza, zurra y amedrenta
no olvides que tu parte más violenta
también tiene derecho a disfrutar

Lujuria

No busco amor, tan sólo quiero piel,
el dulcísimo néctar de tus pliegues,
te tomaré a la fuerza aunque te niegues,
yo seré tu jinete, tú corcel.

No busco aroma, humedades quiero,
no doy caricias, solamente araño,
el roce nada es si no hace daño,
traspasaré tu piel... como un arquero.

Te follaré mil veces sin piedad,
no busco corazón... sólo belleza.
te follaré sin miel, sólo con furia.

Voy a regar mi piel en tu humedad,
Voy a cubrir tu flor, porque ya empieza
mi cuerpo a estremecerse en la lujuria.

¿La lujuria?

Hoy juega la lujuria a ser poeta,
rotundas nalgas y culos pequeños,
pezones lujuriosos de mis sueños,
dos gotas de sudor sobre una teta...

Explora tu lascivia más secreta
y arrastra las caricias, los empeños,
rellena con fluidos los barreños
y nunca te permitas ser asceta.

Que yo, poeta docto en humedades,
me engancho de la erótica más pura,
fanático del vicio y del joder.

Gritando a cuatro vientos mis verdades,
mi vicio es sinonimia de cordura...
¿Lujuria? Es sólo un cuerpo de mujer.

Envidia

Para ser como tú solo preciso
tener lo que tú tienes y no tengo,
Tu gracia, tu dinero, tu abolengo,
tu tierra, tu salud, tu fe, tu piso.

Para ser como tú, tan sólo quiero,
ser dueño de las cosas que tú tienes,
Tus joyas, tu mansión, todos tus bienes,
tu colección de coches, tu velero.

Para tener tu porte, tu prestancia,
lo suyo es disfrutar de la abundancia
que vives y escapar de la desidia.

Estás en lo más alto de mi podio,
te admiro tanto que en verdad te odio
y vivo revolcándome en la envidia.

¿La envidia?

Envidio que tú envidies tanto y tanto,
¿envidias más que yo?, ya no lo sé,
mas quiero yo tu casa y tu carné,
tu alada inspiración, tu voz, tu canto.

te envidio y tú no sabes cuánto y cuánto,
envidio tu pasión y hasta tu fe,
te envidio y tanto envidio que envidié,
incluso tu vil depresión, tu llanto.

Yo quiero lo que tienes y no tengo,
Tu gracia, tu dinero, tu abolengo,
tu tierra, tu salud, tu fe, tu piso.

y tanto yo lo quiero que te copio,
y estoy frente a tu casa, al telescopio,
por ver qué más te copio, si preciso

Pereza

¿La vida? Déjala para mañana,

¿El reto? Déjalo para otro rato,

Que tanta actividad produce flato,

y quema, aturde y cansa y me aplatana.

La vida es esa cosa que me pesa

el rato que no paso con Morfeo,

El reto es un coñazo y ahora creo

que voy a echar los pies sobre la mesa.

En fin... no me enseñaron, de pequeño,

o tal vez me enseñaron y olvidé

a cerrar la faena que se empieza.

Y asi me doy al placentero sueño

mecido por la endógena Tse-tsé,

que indómita cultiva mi pereza.

¿La pereza?

Pereza, ¡Qué bonita es la pereza!
Pereza, madre amante y compasiva,
que cuando duermes nunca grita: "¡Arriba!"
Pereza es un sofá y una cerveza.

Pereza, ¡Qué bonita la vagueza!
Pereza, siempre dulce y relativa,
Pereza, madre amante y compasiva,
repito tanto verso por pereza.

Pereza es un domingo de verano
de dos del mediodía aún en la cama,
durmiendo hasta que duele la cabeza.

Pereza es un domingo de verano
de dos del mediodía aún en la cama,
repito tanto verso por pereza.

Avaricia

Esta avidez me puede, me derrota,
el gusto pertinaz por lo dorado,
Este ansia, que oprime mi costado,
ajando mi sentido cuando brota.

El símbolo del dolar, los lingotes,
los fajos de billetes, las monedas,
los cheques, los talones que me quedan,
las cárceles con oro en los barrotes.

Vivir para tener lo innecesario,
contando las monedas y las migas
al aroma del cash, que me acaricia.

No hay nada ajeno a lo monetario,
No hay nada que mis manos no consigan
dejándose llevar por la avaricia

¿La avaricia?

Lo mío es sólo mío, lo tuyo es nuestro,
lo que no tenga hoy, tendré mañana,
oculto hasta del sol tras mi persiana,
el gran Mr. Scrooge fue mi maestro.

Lo mío es solo mío y no lo muestro
lo guardo para mí con ansia insana
y no compartiré ni mi desgana
por no tener en mano lo que es vuestro.

Lo mío es sólo mío, rabia-rabiña,
soy casi como un ave de rapiña
que embolsa lo que tiene en su morada.

y nunca jamás tengo suficiente,
y quiero más en mi cuenta corriente,
si no lo tengo todo, tengo nada.

Soberbia

Yo soy el que firmó la maravilla,

mi verbo suena casi a providencia,

no trates de igualarme, que mi ciencia

opaca tu razón con lo que brilla.

A ti, que te parece una proeza

el tajo de escribir catorce versos,

dedico este inventario de perversos

sonetos que ha bordado mi cabeza.

Ya ves cuánto prodigio llevo dentro.

y aunque no tenga el sitio que merezco,

mi grandeza conjura la protervia.

Ya ves, mi huella marca el epicentro,

que soy más grande de lo que parezco

mirando mi reflejo en la soberbia.

¿La soberbia?

¿Qué voy a hacerle yo si soy mejor
que el resto de poetas anteriores?
No digo que sean malos, son peores,
no tienen mi energía y mi candor.

Mi verso es el más bello y seductor,
mi rima es trabajada y sin sudores,
¿Neruda? ¿Lorca? ¿Bécquer? ¡Perdedores!
Carecen de mi gen de ganador

A mi vera el Brad Pitt parece un sapo
me duele el rostro de ser yo tan guapo,
no digas que tan solo es vanidad.

Soy listo, guapo, audaz, mi rima es fresca,
estoy bueno y la tengo gigantesca,
¿Soberbia? No es soberbia, es la verdad.

Dead or Alive

Vivir es acunarse en los compases,
morir es describir el cementerio,
vivir es un jergón en adulterio,
morir es una cama sin desfases,

vivir es dejar huella donde pases,
morir es el sillón de un ministerio,
vivir es darle vueltas al misterio,
morir es un adiós en veinte frases,

vivir es desnudarse en la avenida,
morir es disfrazarse de uniforme,
vivir es rebelarse ante el olvido,

morir es medio verso sin salida,
vivir es el jamás estar conforme,
morir es darse siempre por vencido.

Vivir, morir

Morir es un silencio interminable,
vivir es recordar amaneceres,
morir es olvidarse los placeres,
vivir es ser un niño irresponsable.

Morir es dar la mano al enemigo,
vivir es hacer tratos con las musas,
morir es entregarse a las medusas,
vivir es abrazarse a los amigos.

Morir es esconderse tras los marcos
vivir es pegar saltos en los charcos,
Morir es no saber a dónde ir.

Vivir es un café, una cerveza,
morir es renunciar a la belleza,
vivir es lo contrario a subsistir.

Morir, Vivir

Morir es trabajar de diez a diez,
Vivir es ser un indio entre vaqueros,
Morir es escuchar a los loqueros
Vivir es ser un niño otra vez

Morir es entablar al ajedrez,
Vivir es afilar los lapiceros,
Morir es hacer caso a los caseros,
Vivir es nadar libre como un pez.

Morir es ser hormiga y no cigarra,
Vivir es extraviarse por el monte,
Morir es acatar la ciencia antigua,

Vivir es acodarse en una barra,
Morir es un soneto de Caronte,
Vivir es un soneto de mi Stewart.

Nostalgias

Las lunas que bordamos de chiquillos,
las fotos que he guardado en los arcones,
los viernes del color de las cacniones,
el tono de los lunes amarillos,

el eco de la alarma en los pasillos,
el libro de francés con corazones,
las cartas en papel de los aviones,
los sueños que escondía en los bolsillos,

el bólido reloj del mediodía,
el brillo de un cristal en la pizarra
copiando tu apellido junto al mío,

jardines a la orilla de la vía,
eterna como cuerdas de guitarra,
los besos aprendidos contra el frío.

Doce Mantas

La arena en los zapatos, los vaivenes
de la Peugeot y el Panda, los pinchazos,
la espalda de tu casa, los abrazos,
"Graná", los autobuses y los trenes.

Hostal Nevot, la ciento diecisiete,
los besos en la noche del secuestro,
pasar del tuyo y mío al dulce nuestro...

(Terror), que la distancia no lo agriete.

El Mus en la Tertulia, Cantarranas,
la nieve, diez mil besos, doce mantas,
Carlos Tarque cansado de cantar.

El parque de las ciencias, Sierra Arana,
un Only you aferrado a la garganta,
hay tantas cosas para recordar...

Con las fotos en la mano

Los juegos falomir y el de la oca,
el fútbol, escondite, pilla-pilla,
los médicos, chiquillo con chiquilla,
volvamos a jugar porque nos toca...

batallan los alpino y los carioca...
recuerdos de una lágrima amarilla
que cruza, triste y suave, la mejilla,
bajando desde el ojo hasta la boca.

Los tiempos que han pasado no regresan,
no obstante con las fotos en la mano
me dio por recordar lo que viví.

Los años cuando llegan, ya nos pesan,
no obstante con las fotos de verano
me dio por recordar y sonreí

Entre mis canas

El tiempo está atrapado entre mis canas,

de blanco viste hoy mi calendario.

Ayer no existe en mi vocabulario

no existe ni el pasado ni el mañana,

El tiempo, ese enemigo sanguinario,

dispara horas, días y semanas,

el tiempo amarillea en la ventana

ajando mi castillo imaginario.

El tiempo en fin es eso que nos pasa,

y moja nuestra piel hasta arrugarla,

y no sabe de treguas, ni armisticios.

El tiempo es un reloj que nunca atrasa,

y el tiempo que he invertido en esta charla

se fue... ¿qué te parece el sacrificio?

El tiempo...

El tiempo, ese enemigo que da voces,
perdido en el vaivén del día a día,
canción mitad de blues y de alegría
que amansa hasta las fieras más feroces.

El tiempo hace guarida entre los roces
de mi copa de ron medio vacía
y escribe con fatal caligrafía
un verso de un autor que desconoces.

El tiempo, aunque no existe, es necesario,
compinche del reloj y el calendario,
rival del calendario y el reloj.

El tiempo es enemigo y aliado,
al tiempo cariñoso y despiadado,
y así queda grabado en este blog.

Al fondo del camión

Si descarrila el tren sobre la arena

y el viento arrastra todo, hasta la sombra,

no busques en la voz que no te nombra,

la libre absolución, ni la condena.

El tiempo nunca supo de alianzas,

a todos nos aplasta con su ley,

Y oculta su retrato Dorian Gray

al fondo del camión de la mudanza.

No des cuerda al reloj, no es necesario,

no cambies cada año el calendario,

Jamás engañaras al ojo experto.

El tiempo no detiene su andadura

el tiempo espía por la cerradura

y no te dejará hasta que hayas muerto.

Juegos malabares

El caso es que no sé por dónde ando,
el caso es que cerré mis alamares,
el caso es que rodé por otros bares
y tengo el corazón pachucho y blando.

Verás el caso es que de cuando en cuando
me gusta regresar por estos lares,
regodearme en juegos malabares
uniendo versos, letras y rimando.

Y mira tú por dónde, el tratamiento
funciona al cien por cien, bendita suerte,
No hay mal que no me espanten unas letras.

Y me hago fuerte frente al desaliento,
y frente a la tormenta me hago fuerte,
y no hiere el dolor ni me penetra.

Tienes razón

Lo bueno de rimar es que te olvidas
de todo sin razón y sin motivo,
lo malo es que rimar es adictivo,
lo bueno es que el Volver deja salidas.

Es cierto que escribimos por caidas,
por náuseas, por encargo... el incentivo
es el exorcizarnos lo nocivo
y darle la puntilla a las heridas.

Volver hacia la línea del principio,
y andar dando salida a tanto ripio
te encostra y te protege el corazón,

por eso tras el verso y tras la letra
no nos hiere el dolor ni nos penetra,
de nuevo, amigo fiel, tienes razón.

La noche acaba

La noche que el dolor está al asedio
y busca con sus garras carne fresca,
La noche que la sombra más grotesca
se cierne sobre el cuerpo sin remedio.

La noche conquistada por el tedio
que viene en su quietud armando gresca,
la noche en que una pena gigantesca,
traspasa las neuronas por el medio,

da paso a un alba, cuando se termina,
que contra la negrura se amotina
y acaba con la sombra y se hace escudo.

La noche que al silencio te condena
se acaba si la rima sale buena
y firmas un soneto cojonudo.

Vuelvo a las andadas

Sin versos tras fallar en mi alegato,
culpable de este "sálvese quien pueda",
le tuve que dar vuelta a la moneda
de dos caras con que me paga Erato.

Regreso de jugar al literato
que busca en la penúltima vereda,
el íntimo lenguaje de la seda,
con Sade, Miller, Tasso, Mazzucato...

Despierto de ese sueño tan freudiano,
con un verso al reverso de mi mano
soñando con que rime en consonante.

Y vuelvo a las andadas engorrosas
de dar lumbre a las musas caprichosas,
regreso al postrer círculo de Dante.

Welcome

Welcome querido amigo a la pelea
eterna del rimar inutilmente,
volvamos por la senda impertinente
del ripio que las lágrimas orea.

Si notas que el bolsillo ya renquea,
y puebla hoy la sombra nuestra frente,
las dentelladas secas y calientes
avivan la pasión por donde sea.

Toma mi mano, amigo, en esta lucha,
no temas al dolor que nada puede
si firmas verso a verso tus derrotas.

Y no te guardes nada... ¡Desembucha!
ya sabes, cuando falto, no es adrede,
ya ha vuelto a tu tejado la pelota.

No pude

No pude soportar el duro juego
de andar con carambolas caprichosas
a dos bandas con versos y con prosas,
y tuve que elegir, vanidad o ego.

Después del veintitrés apagué el fuego,
volviendo al campo oscuro de las rosas
dejando atrás las líneas lujuriosas
de nuevo entre las rimas yo me entrego.

Quizás mañana vuelvan a acecharme
las íntimas historias de la seda
y tenga que aparcar al gran Sabina.

Mas mientras llegue el tiempo del desarme
yo seguiré rimando mientras pueda
dejándome la sangre en cada línea.

Las letras engorrosas

El verbo que se imprime en estos pagos

tiene la misma magia por aquellos,

qué manantial de senos y de cuellos

de sexo sin control y sin halagos.

Las balas que disparas sin amagos

disfrutan tus paisajes, tus destellos,

se enquistan, permanecen con tu sello,

conjuran de la piel los sueños vagos.

En fin... cuando las letras engorrosas

se vuelcan consagrándose a la prosa,

no escuchan, te han ganado la batalla.

Ahora que conozco tu escondrijo

tu ausencia no se vuelve un acertijo,

ya sé por dónde hablas cuando callas.

Siempre estoy

Habito en un rincón de lo intangible,
perdido entre el reloj y el calendario
rival del mapamundi planetario,
perdido en la ilusión de lo legible.

mas soy fácil de hallar, soy accesible,
no callo a menos que sea necesario,
si sigues mi voz sin ritmo ni horario
me puedes encontrar, soy bien visible.

Así, desde este mar en el que abrevo,
te mando los poemas que te debo,
si las musas me dejan folio y modos.

Si no llega mi voz hasta tu estadio,
modula la frecuencia de tu radio,
que siempre estoy hablando por los codos.

Que tu silencio es ruido

El caso es que la radio a veces falla,
y claro sin las ondas vivo ciego,
no se libró batalla donde el fuego
no fuera el corazón de la batalla.


Cuando te callas para hablarme luego
me pongo la coraza antimetralla,
lo malo es cuando entrego la medalla
y calla la razón y luego el ego.


¿Entiendes ya que tu silencio es ruido?
que no es que tú no hables... es mi oído
que estuvo enfermo y con el alma mustia.


Ahora que volví, tu verborrea,
me calma, me sosiega, me recrea,
y arranca de mi piel cualquier angustia.

cenizas

Para decir adiós, mejor no hables,

no sea que equivoques el sentido,

y otorgues al adiós valor de olvido

y el daño sea al fin irreparable.

Para decir adiós no digas nada,

no sea que el destino no esté escrito,

y adiós se vuelva "ven, te necesito"

y encuentres que mi puerta está cerrada.

Si vas a pronunciar la despedida

sopesa bien si cabe en esta vida

tu llanto, porque no habrá marcha atrás.

No me digas adiós si es hasta luego,

no apagues los rescoldos de este fuego,

la ceniza no vuelve a arder jamás.

Para decir adiós

Para decir adiós no gastes baba,
bien sabes que volverás a mi puerta,
va a ser mejor que la dejes abierta,
sabes que no tengo timbre ni aldaba.

Para decir adiós, como pensaba,
es preferible que te hagas la muerta,
calla tus gritos, no inventes reyerta,
da media vuelta y no te hagas la brava.

Sabes que quien te habla no se equivoca,
si callas hoy, cuando vuelvas altiva,
ese perdón no lo habrás de pedir.

Para decir adiós no abras la boca,
ciertas palabras no valen saliva,
guarda silencio si tratas de huir.

Adiós dirás

Y si es que ya la llama está extinguida

y no quedan rescoldos ni calor,

no tiñas este último estertor

de rosa, firma ya la despedida.

En jaque mate acaba esta partida

la muerte no me llena de temor,

me guardo en la memoria cada olor,

me guardo cada escena compartida.

Adiós dirás y no será mentira,

y yo me quemaré en la cruenta pira

de no saber qué hacer, ni a dónde ir.

Adiós dirás y todo estará dicho,

y volveré a caer en tu capricho

hasta saber si me has vuelto a mentir.

EL ladrón de ilusiones

Puedes llevarte mi pan, mi pasado,
las hojas tristes de un triste eufemismo,
cada argumento de aquel silogismo,
este bolsillo de fondo horadado.

Puedes quitarme mis sombras de ahorcado,
el cuerpo inane del burdo egoísmo,
cada oración que me acerca al abismo,
todo el rencor que ya he acumulado.

Puedes robarme la vida y la muerte,
puedes llevarte mis versos escritos,
puedes quitarme del pecho la guinda.

Puedes, te dejo, mi lágrima inerte,
mi rabia estéril que va dando gritos,
pero jamás lograrás que me rinda

Puedes robar

Puedes llevarte mi peso en deseos,
puedes llevarte los besos que debo,
ciérrame el grifo del agua que bebo,
roba mi fe, no creeré lo que creo.

Puedes robar mi niñez, los tebeos,
arráncale el cuatro a las hojas del trébol,
Puedes usar mi razón como cebo
puedes llevarte los libros que leo.

Puedes negarme el edén y el averno,
Puedes sembrar de dolór mi jardín,
puedes robarle mis horas al día.

Puedes hacer del verano un infierno,
Puedes secarme la sed con serrín,
pero jamás borrarás mi alegría.

Jamás

Puedes sisarme mi lápiz usado,
Puedes quitarme mis plumas de cuervo,
Puedes robarme y hacerme tu siervo,
Puedes limpiarme el bolsillo del lado.

Pero no puedes llevarte mi enfado,
nunca podrás usurparme mi verbo,
ni despojarme de todo mi acervo,
no me hurtarás lo que he imaginado.

Por mucho hueco que haya en tu red
nunca podrás afanarte mi sed,
puedes quitarme mi vieja camisa.

Puedes llevarte mi voz más barroca,
puedes borrarme los labios, la boca,
pero jamás borrarás mi sonrisa.

Mi frío y mi fuego

Puedes llevarte mi ayer, mi mañana,

mi sí, mi no sé, mi ahora, mi luego,

puedes llevarte mi frío, mi fuego,

mi achaque lumbar, mi arruga, mi cana.

Puedes llevarte el olor  a manzanas,

puedes llevarte mi oculto alter ego,

puedes llevarte las piezas del Lego

puedes llevarte mi hastío y mis ganas.

Puedes llevarte mis horas de espera

puedes llevarte lo que necesito,

Mi mapa y mi guía de lineas de bus.

Puedes llevarte mi jazz, mi ranchera,

puedes llevarte mi Rock'n'rollito,

mi vals y mi samba, pero no mi blues.

Sutil escalofrío

Llenando estos papeles por encargo

reí, lloré, conté algunas mentiras,

el nexo entre Valencia y Algeciras

me arranca nuevamente del letargo.

Admito en esta carta, sin embargo,

que el eco que me aturde y que conspira,

sus dardos de quietud certero tira

dejándome un silencio duro y largo.

Tal vez haya perdido una batalla,

pero regreso con fuerza renovada,

no ganará la guerra este vacío.

Igual que el mar regresa hasta la playa

mi voz regresa sin temor a nada,

dejándome un sutil escalofrío.

Volver

Si cuentas cada guerra bien ganada,
tal vez esa derrota ya no duela,
pues vuelves, pluma en ristre y alma en vela,
a hacerle aún otras muescas a tu espada.

Volver es la elección más arriesgada,
mas la única que existe en nuestra escuela
de simples juntaletras sin esquela
de locos avalistas de la Nada.

El suave escalofrío que se siente,
tan dulce y especial para la mente,
bien vale tanto esfuerzo y tantas horas.

sigamos dando todo en esta guerra,
tan solo por saber en dónde encierra
el mundo a nuestras musas seductoras.

Ya me tiemblan las rodillas

La Musa sigue con la impertinencia

de ser como el Guadiana, escurridiza,

No entiendo la verdad esa enfermiza

manera de adorar la intermitencia.

El verbo sufre tales contingencias

de idas y venidas que aterriza

y a modo de epitafio da con tiza

su rúbrica a la piel de la paciencia.

El caso es que este ritmo sincopado

de ausencias y  papel inmaculado.

me enerva pero en fin, me da vidilla

No negaré que el vértigo es más fuerte

conforme va acercándose la muerte...

¡Ay, Musa... ya me tiemblan las rodillas!

No supe administrar

Si al menos me quedara la sonrisa

o un ojo que guiñar, al menos eso,

si al menos el sabor de aquellos besos

hubiera almacenado, o esa risa.

Otro gallo cantara en esta misa

si al menos recordara los procesos,

mis huesos no estarían hoy tan presos

ni tan desvencijada mi camisa.

Pero nada guardé de aquellas mieles,

dilapidé el amor y la fortuna

y le puse una vela a la salud.

No supe administrar, vendí las pieles.

Salvarme nada puede de esta cuna

Ya solo estoy. Yo solo y mi ataúd.

la vieja Soledad

Lo bueno es que nos queda mucho más,
lo malo, ni siquiera lo sabemos,
recuerdos, lunas, versos, crisantemos,
escapa pues del féretro en que estás.

qué importan, pues, entonces los demás,
si vivo sigues y vivo te vemos,
la vieja Soledad, ya lo sabemos,
no es fiel ni te atará siempre jamás.

Escapa de la anciana, vieja enjuta,
que por vieja no es menos hijaputa,
mas tú tienes más fuerza y más vital.

Da igual andar con la camisa rota,
no habría una victoria sin derrota,
o al menos no se gozaría igual.

Prefiero un ataúd

Lo bueno de este infierno es que es eterno,

lo bueno es que infinito tiende a cero,

lo bueno es que los dardos más certeros

son flores que renacen en invierno.

Lo malo es que la lucha es un cuaderno

repleto de pasajes agoreros,

lo malo es que este fuego de mortero

empaña los paisajes del averno.

Este danzar de idas y venidas

que reina impertinente en nuestras vidas,

se aferra a mi sentido y me marea.

Prefiero un ataúd que un mar de dudas,

las manos de la muerte son huesudas...

pero tienen muy clara su tarea.

El canto del gallo

Escúchame, hijo mío, lo que cuento,

la noche es noche hasta que canta el gallo,

por eso estoy gritando y no me callo,

de luz quiero llenarte el firmamento.

Mi voz es la semilla que eché al viento,

y quiero ver si arraiga y ver su tallo,

que siempre es primavera, siempre es mayo,

si existe una ilusión, es el momento.

Tal vez mañana tenga dos espuelas

y el pecho a reventar de un grito sordo

repleto de victoria y de reproche.

No obstante, hoy voy pintando en las rayuelas

pasajes para que subas a bordo

del sueño de acabar la larga noche.

Si Mayo te acaricia

Tú ponte tu chaleco antidesgracia,
los héroes sólo entienden de victorias,
y vive una lección para la historia
en Sol, en Obradoiro, o la de Gracia.

Si Mayo te acaricia o si es acacia,
que el golpe no te borre la memoria,
la porra o la mirada inquisitoria
jamás supieron ver la democracia.

La juventud echándose a la calle,
gritandole a los vientos las verdades
de tantos cuenta-cuentos arrogantes.

La juventud estalla... ¡Pues que estalle!
A ver si entienden las autoridades
que nuestra minoría es aplastante.

Demos versus Cratia

Subidos al Bucéfalo de Troya,
de las plazas que mayo rebosaba,
ahora probarán la mala baba,
ahora que la Historia nos apoya.

Que no nos tomen más por gilipollas,
la gente se cansó de ser esclava
de Fabra, de Botín, de Rubalcaba,
de tanto ladrón y toda su colla.

Y ahora que se asustan del poder
de aquellos que no lo creían tener,
ahora que es la Cratia versus Demos,

levanta, amigo mío, tu esperanza,
tan sólo somos la punta de lanza
del Cambio que por fin nos merecemos.

Granada ni Orihuela

Las letras que escribimos son las mismas

que escribieron los mártires del tedio.

Palabras mancilladas sin remedio

por gordos dictadores sin carisma.

Y yo, que nunca fui contestatario,

que vivo en esta inercia acomodado,

me he visto en estos versos reflejado

igual que un líder revolucionario.

Caronte no es Hernández, ni yo soy

el Lorca que precisa el día de hoy.

No nos parió Granada ni Orihuela.

Y aunque luchamos con el mismo hierro,

no sufrimos las balas ni el encierro...

Joder... pues démosle donde les duela.

El mundo se reduce

El mundo se reduce a una mota
del polvo que empañó mis anaqueles
y estalla al encontrarse con mis hieles,
el mundo se reduce, luego explota.

Y un mar que va muriendo gota a gota
en un cubo de Rubik con papeles,
se ahoga en el calor de los hoteles
que apestan a burdeles y a derrota.

Tal vez el mundo estalle por instinto,
el mar se funda a gris por los costados
y logre desfondar la inspiración.

Mas no hallo otra verdad que ser distinto,
llenar con humo de tinta y pecados
el aire inane de esta habitación.

Big Crash

En esta ruina inútil que ha quedado

del mundo que se fué quedando en nada,

habita mi memoria deshojada,

curándose la herida del costado.

En este apocalipsis calcinado

en esta vasta estepa abandonada,

la sombra de una mano dibujada

abriga un corazón esperanzado.

Y estalla el torbellino y se atraganta,

y sube la voluta y se agiganta,

de un humo que destila olor a hash.

Entonces la esperanza tiende a cero,

llorando sobre el gris del aguacero

que alienta el corazón de este Big Crash.

Perdido en el Vacío

Quebrado en el erial del infinito,
en el Vacío inane de la nada,
sin un verso que abarque la mirada
en ese folio en blanco de lo escrito.

Maldigo mi silencio a voz en grito,
cansado de caer sobre la espada
de alguna musa muda y desalmada,
que me niega mi verbo favorito.

No escribo más que sombras de narcisos
queriendo despejarme los avisos
que avisan que olvidé la Poesía.

y sigo tan errante como nunca,
oyéndome la voz, que se me trunca,
en esta Nada gris que me vacía.

Un árido vacío

Si el verso se nos cruza o si se encona,

pactamos, por pactar, con el Diablo...

Amigo, sabes bien de lo que  hablo:

-Él sabe dónde estás, Musa cabrona.

Manchamos y manchamos más papeles,

borrones, tachaduras, lineas ciegas.

Maldita Musa... dí, ¿a qué coño juegas?

apágame el cerebro y pon la tele.

Vacío es lo que dejas en tu ausencia

Vacío es el jardín de la demencia,

un golpe en las esquinas del teclado.

Me pierdo en el vacío, no me encuentro,

reflejo fuera lo que llevo dentro:

Un árido vacío desolado.

¿A quién pertence?

Lleno está, sin concreción, el Vacío
lleno de Nada; al fin y al cabo lleno,
pero extraviamos el verbo en su seno
y se agarrotan las manos de frío.

El diablo grita, despecho y tronío,
las musas quieren marcar su terreno,
y se adelantan y le echan el freno
a las palomas de viento que envío.

Ya no me quedan grilletes de dedo,
dice Luzbel que si quiero, puedo,
darle la espalda a mis musas sin calma.

Pero si vienen, contando al oído,
tanta beldad que jamás he vivido
ya no sé a quién pertence mi alma.

A viento y marea

El viento ha traicionado a la marea
que amó con su locura desatada
y todo lo que siente queda en nada,
perdiendo la razón lo que desea.

Despecho engalanado en mies de anea,
latidos que complican la alborada,
la noche hunde el azar y la mirada
del aire triste en un pozo de brea.

No es que el vientgo no quiera ya a las olas,
es sólo que prefiere estar a solas
rumiando un pentagrama de trompeta

que unirse con la espuma desabrida
de un mar que hace ya tiempo le dio vida
y hoy sólo le da huecos de maleta.

No te dejes liar

El viento es un amante que no sigue
las reglas nunca escritas del amante,
Él puede amodorrarte con su cante,
pero nunca le pidas que te abrigue.

El viento es un amante peligroso,
que da lo que te quita en otras lides.
El viento te amará,pero no olvides
que sólo el viento sale siempre airoso.

El viento es frío y a la vez caliente,
Lo mismo te da fuerza o te amilana,
te arrebata las cosas importantes,

No te dejes liar por el poniente,
Escápate si sopla tramontana,
y no te dejes ver con el levante

El viento y el mar

El viento nunca sabe lo que quiere,
el mar siempre es cambiante y siempre esquivo,
el viento no precisa un buen motivo,
pero hay veces que entona un miserere.

Al mar tanto despecho al fin le hiere,
el viento jamás firma lo que escribo,
el mar, no obstante, abraza que está vivo,
pues por mucho que duela, el mar no muere.

El viento deja al cierzo en la estacada,
y embiste al buen jaloque en la frontera
queriéndose escapar por el gregal,

El mar es la paciencia reencarnada,
pues sabe que al amor, si se le espera,
acaba por volver a su canal.

Tinto y azul

Tinto y azul, maravillas de bar
sobre un papel empapado en alcohol,
mientras un saxo rompe un si bemol
y un camarero me invita a soñar.

Tinto y azul, pesadillas de hogar,
ruinas de tristes relojes de sol,
la luna sabe jugar de farol
si el tiempo estalla a los pies de un billar.

Medio saludo al sacarse el bombín,
dedos de ron, corazón de arlequín,
reyes de Troya, princesas de Ur.

Barras gemelas, mil litros de sed,
una duquela enganchada a la red
de un hielo triste que viaja hacia el sur.

Ponme otro

Yo que soy más casero que una bata,
y una peli de Esteso y de Pajares.
escribo en estos versos malabares,
a bares.¡Niño, ponme otro cubata!

Buscándole a los gatos sus tres patas,
evito intervenciones estelares,
mi reino nunca estuvo en estos lares,
las patas de los gatos buscan gatas.

De tintos y de azul entiendo poco,
Si pido pacharán me prondrán Zoco,
Y si pido un Gin Tonic, Schweppes y Larios.

El tema de esta letra es un marrón,
Lo cierto es que yo solo bebo ron,
y viajo entre Cacique y Legendario.

Me pongo con un zumo

Cacique, Legendario, Flor de Caña,
Brugal, Matusalem y Bacardí,
perdí la cuenta de lo que bebí,
por esos bares llenos de mi España.

Recuerdo en tiempos de Maricastaña,
en los que poco a poco distinguí
lo que eran pacharán y pachulí,
¡Qué tiempos míos con la peor calaña!

Aún ahora, reformado, soy el mismo,
tan solo es que me avisa el organismo
del punto en que es mejor soltar el vaso.

No obstante, algunas veces, no lo entiendo,
me pongo con un zumo (¡Gran Rosendo!),
será que me hago viejo paso a paso.

Verso de estación

Perdí en Babel tus cartas y mi espada,
de tanto despedirme en los andenes,
pintando mis adioses a tus trenes
con una mano muda y descarnada,

que grita sin decirme nunca nada,
callando las preguntas que contienes,
A dónde voy yo y tú de dónde vienes,
con tu vieja maleta desconchada.

El barrio que escapó por los cristales
se lleva cada foto, cada herida,
dejando una mentira en el rincón.

Y el verso que te incluyo en mis postales,
si huele, o lo parece, a despedida,
es que es un verso triste de estación.

No seré yo

En el andén espero tu regreso
las horas transcurridas las devoro,
evoco la tibieza del tesoro
que tal vez traerá el siguiente expreso.

Espero como en el chiquero el toro
y como el toro, nunca salgo ileso,
espero en la estación y quedo preso,
el desencuentro nunca es indoloro.

La ausencia es una lúgubre cuchilla,
que horada el corazón y lo maltrata,
es ácido en la flor de la postilla.

El día en que marchaste, timorata,
juraste regresar a estas orillas,
en fin, no seré yo quien te rebata.

Vía arriba

Los trenes que se marchan vía arriba
jamás vuelven tan llenos de regreso
y el alma va cayendo bajo el peso
de tanto adiós que duele y desmotiva.

La vía es una sierpe fría y viva
que acaba con la risa y con el beso,
el verbo del andén es el progreso
y es el borrón impreso del escriba.

Oculto en el vagón de mis memorias
se marcha todo aquello que he vivido
sin ganas ni ilusión por regresar.

Escondo en las consignas mis historias
y busco en la estación del vil Olvido,
los trenes que se marchan sin llorar.

El último soneto

La noche sangra a veces cuando escribo
y me hunde en un infierno de horas bajas,
cubriendo mis poemas con mortajas
que aprenden a herir en superlativo.

Se me envenena el verso sin motivo,
y el mismo corte que corta barajas
repite en mí ese baile de navajas.
Mas sigo vivo, herido pero vivo.

Me inunda el pecho la sangre gastada,
retumba un grito que se queda en nada,
y cada línea se convierte en reto.

Me venzo sobre el folio sin protesta
y el último suspiro que me resta,
lo gasto en acabar este soneto.

Versos incompletos

Si corta el corte que hacen las barajas,
igual corta el silencio, el abandono.
Las letras viven huérfanas de trono,
si no las mimas y las agasajas.

Tal vez sembrar un verso en horas bajas,
en un erial estéril, sin abono,
es todo lo que hago cuando entono
sonetos construídos con migajas.

Las ganas de escribir están maltrechas,
destiérrame, condename a galeras,
mas no dejes mis versos incompletos.

En fin, si mi silencio abrió una brecha,
acepta mi disculpa sonetera,
con otro nuevo y último soneto.

El pecado no es tuyo

No es tanto tu silencio como el mío,
tu gana de rimar como mi gana,
la masa a la que rezo ya no hilvana
más que un verso sin ánima y baldío.

Me duermo agarrotándome de frío
soñando con que vuelva la mañana
con un verso que rompa la ventana
salvándome del trágico Vacío.

Soy yo el que erró su escape de la Nada,
mi musa la que se quedó callada,
quitando de mi mente las canciones.

No sufras un pecado que no es tuyo,
yo estoy entre la espada y el orgullo,
dispuesto a un hara-kiri de ilusiones.

Llámame optimista

El eco del silencio que retumba

allí donde mis dedos no hacen mella

me deja en la mirada grises huellas,

así mis cuchitriles se derrumban.

Si buscas leerás sobre mi tumba,

metáforas, clichés, prosopopeyas,

poemas y canciones que se estrellan

en este gris silencio que ahora zumba.

En fin, que la belleza siempre es breve,

y las heridas aunque sean leves

te dejan indeciso y pensativo.

De tanto caminar por el desierto,

ya ves, he terminado medio muerto,

o, llámame optimista, medio vivo.

Sigo vivo

Perdido en el desierto y sin salir,
haciendo del silencio una oración,
el grito de batalla, la canción
que arenga nuestras ganas de latir.

Si la Nada se vuelve a repetir
de punta a punta de la creación
y roba cada verso algún ladrón
del árido desierto del vivir

Nos queda solamente en el camino
las ganas de llamarle pan al vino
y un grito en la garganta, un revulsivo.

Por eso predicar en el desierto
es dar muerte a las ganas de estar muerto
y dar más fuerza al grito "¡Sigo vivo!"

En tu soneto habita

No hay en el desierto poesía,

La Nada se maneja con destreza,

deja el silencio sólo la corteza,

la sombra de una duda seca y fría.

Cuánto silencio hubo en estos días,

cuánta desolación, cuánta tristeza,

pero has vuelto y contigo la belleza, 

has vuelto y de tu mano la alegría.

Tal vez me lo tenía merecido

el frío de la noche me ha servido

para darle valor a este dueto.

En fin, has vuelto y a escribir me pongo,

que no vuelva a romperse este diptongo,

en tu soneto habita mi soneto.

Teniendo tu soneto

La noche me encerró en un calabozo
del más negro silencio conocido,
también este lunático ha sufrido
las hieles de callarse su sollozo.

Mas otra vez he vuelto a huir del pozo
en alas de tu verso entretejido
después de mucho tiempo he conseguido
unir un par de líneas trozo a trozo.

Que no vuelva a pillarnos la afonía,
sigamos escapando de la fría
tristeza de no hallarnos la palabra.

Teniendo tu soneto sigo en pie,
sin musas, sin secretos, sin porqué,
me basta con leer y ¡Abracadabra!

Póquer de reinas

Te escribo de la reina, compañero,
de bastos, la Agustina de Aragón,
que todo arregla a golpe de cañón
la dama de la maza del mortero,

Te cuento de la de aire tabernero,
que pide amor con su hielo y su ron,
La reina de las copas y el porrón,
la novia del licor del camarero.

Te digo de la jet-set de Pilates,
la reina de oros de treinta quilates,
de abrigos de visón por obtener.

Y te hablo de la Xena en las barriadas
la dama "Defcon3", reina de espadas,
peligro con la forma de mujer.

No hay más mús.

Entiendo que el detalle no te importe,
me consta que dominas la baraja,
la nuestra omite wonder brás y fajas,
pongamos que tus reinas son consortes.

Mirándo con su cara de panoli,
el más terrateniente, el más avaro,
saluda desde el chevrolet camaro,
el Rey del dineral del monopoly.

Detrás el dictador que empina el codo,
El Rey de copas rotas más beodo,
A espada lucha el Rey contra el obús.

No teme el duelo a muerte más nefasto.
Y cierra el Rey más bruto el Rey de Bastos.
Ya están los cuatro reyes, no hay más mus.

Reenvido

Reenvido tu soneto con mis pares,
tu mus contra mis reinas tarotistas,
y enfrento los saberes populistas
en contra de tus juegos populares.

El share de medianoche versus bares,
los posos del café y las mentalistas
y enfrente el carajillo y los juerguistas
¿Consortes? no las veo en los altares.

Mis reinas del tarot no quieren novio,
tus reyes se han cansado del agobio
del árido calor del matrimonio.

Prefieren mantenerse en el pecado,
amigo, con la Iglesia hemos topado,
son juego y brujería del Demonio.

Lucifer

El ángel favorito del pecado,
que clama a voz en grito y alma en duelo,
contra el depredador Señor del cielo
es tan solo un amante despechado,

Que sufre por haber sido arrojado
al páramo más yermo, a ras de suelo,
allí donde no puede alzar el vuelo,
tan lejos de su amor desesperado.

¿Qué trágico pecado ha cometido?
Señor, tú fuiste quien dictó la senda,
pensar libre es poder dudar de dios.

Su amor no fue jamás correspondido,
rompiste tú su amor y su leyenda,
¿Quién es el más soberbio de los dos?

Empiezan por la D

A Keanu le explicó Don Al Pacino
en un speech soberbio y memorable,
que Dios es un niñato abominable,
que va y se descojona el muy mezquino.

Satán a Don Joaquín le ofreció vino,
y un tour por una senda inolvidable
Satán contó su historia interminable,
su exilio, su injusticia, su destino.

Mi libertad está en huelga de celo,
ni peco, ni comulgo, no sé tú.
Creer que no es también cuestión de fe.

Admito que mi meta no es el cielo
ni tampoco me vendo a Belcebú
Demonio y Dios empiezan por la "D"

Balas del mismo calibre

Ya sabes que mantengo mi alma en venta
no obstante Lucifer no pide precio
y Dios corta las cuerdas del trapecio
me quiere ver caer a cámara lenta.

Si el ángel y el demonio que le enfrenta
batallan por el alma de este necio,
no quiero su piedad ni su desprecio,
es Dios el que realmente me atormenta.

Si muero sin pecar habré fallado
Dios quiere verme puro y enterrado,
Satán tan solo quiere verme libre,

Y aunque el Demonio actúe por despecho,
Satán y Dios disparan en el pecho
con balas del mismísimo calibre.

Cuando son pares

A riesgo de ser eco de mi mismo,

y repetir ideas y palabras,

diré que el dictador con pies de cabra

que reina en el averno y el abismo,

no tiene más corona que Dios Padre,

ni tiene menos sitio en mis altares.

Las cosas solo son cuando son pares,

y no hay gato sin perro que le ladre.

A la cara, la cruz la determina,

Satán y Dios vienen del mismo nido,

distintas ramas con los mismos frutos.

La vida nada es si no termina,

Sólo puede morir quien ha vivido,

jamás creí en conceptos absolutos.