El viento nunca sabe lo que quiere,
el mar siempre es cambiante y siempre esquivo,
el viento no precisa un buen motivo,
pero hay veces que entona un miserere.
Al mar tanto despecho al fin le hiere,
el viento jamás firma lo que escribo,
el mar, no obstante, abraza que está vivo,
pues por mucho que duela, el mar no muere.
El viento deja al cierzo en la estacada,
y embiste al buen jaloque en la frontera
queriéndose escapar por el gregal,
El mar es la paciencia reencarnada,
pues sabe que al amor, si se le espera,
acaba por volver a su canal.
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