I prefer it Real

Prefiero a Miss Cualquiera que a la Rita,
mejor, orgasmo sucio que fingido,
prefiero carne y hueso que imprimido,
mejor, la Pachamama que Afrodita.

Prefiero colegiala que Lolita,
mejor, desnuda que con el vestido,
prefiero amor a un siglo compartido,
prefiero fea y sexy que bonita.

Mejor, muñeca hinchable que la Nancy,
y oyendo tangos de Gardel y Manzi,
prefiero Buenos Aires a París.

Prefiero mucho y mal a bien y poco,
mejor, porno casero que el de Rocco,
Mejor, la mujer que los maniquís.

Me dan, de imaginarlo, escalofríos.

Es lógico y normal, amigo mío,
que elijas cualquier cosa antes que a Rita,
la Barbi de Valencia da grimita,
me dan, de imaginarlo, escalofríos.

Del resto de los temas que prefieres,
qué quieres que te diga, te comprendo,
Las flores del amor nos van haciendo
permeables a todos los placeres.

En cambio, compañero, me rebelo,
por no decir me tiro de los pelos,
leyendo "mucho y mal a bien y poco"

Los años me enseñaron, y la vida,
la cura que te cura cada herida:
Hacerlo mucho y bien, como los locos.

Hayworth-Barberá

¡Mi madre! dios me salve de esa Rita
te juro que en la "Jeiguorz" yo pensaba
le sobra tripa, cara y mala baba,
a la alcaldesa, yo antes voy con Chita.

Hacerlo mucho y bien... gloria bendita,
más pasa lo que ayer no me pasaba,
la musa que hace tiempo me velaba
me deja ahora a dos velas y sin guita.

Carajo, pues qué quieres que te diga,
va a ser que cuando la miseria obliga
te vale poco y mal antes que nada.

tú tienes suerte, yo tengo complejo,
los años no me enseñan, me hacen viejo,
"like a Rolling Stone" de mi barriada.

Atar la musa

Los años, caro amico, como dices,

enseñan y hacen viejo, dos por uno,

y en el momento más inoportuno

te emborronan la piel con cicatrices

A eso me refiero, a que es ahora,
cuando hay que atar la musa a nuestro lado,
para evitarle penas al teclado
que huérfano de dedos gime y llora.

El caso es que elegir lo que se oferta,

sin ver al otro lado de la puerta,

es buscarse un destino burdo y zafio.

Lo suyo es enfrentarse a la miseria,

que te pinta la vida dura y seria.

Cerrar con suspensivos tu epitafio.

A Enrique Morente, In Memorian.

Tu voz, tan grande y pura, tan gigante,

tus manos, tan crispadas y tu frente,

hoy sienten una fuerza diferente...

el cielo estará allí donde tú cantes.

La Torre de la Vela a media asta,

Granada mira al cielo para oírte,

¡qué mala idea, Enrique, esta de irte!

a buen entendedor tu duende basta.

Que se callen los llantos, que hable el sabio,

que está con un "quejío" entre los labios.

Los que quieran llorarte que se esperen.

¡Qué genio, qué fusión, qué buena gente!

no se le olvide a usted señor Morente

que los viejos flamencos nunca mueren.

Oficio de difuntos para Enrique

¡Qué Enrique! ¡Qué persona! ¡Qué Morente!
¡Qué lágrima flamenca de alma en vena!
Los cantos se nos mueren de la pena
de andar con una ausencia en el ambiente.

Se fue con el cariño de la gente,
llegó con su flamenco en luna llena,
despega, don Enrique, de la arena,
las playas de Granada dan al frente.

Oírte en tu cantar, verte y no verte,
son formas de ahuyentar la mala muerte
que viene a silenciar la bulería.

Que no cese tu cante jondo y puro,
Lo bueno de morirse es que el futuro
no puede echar por tierra tu alegría.

qué magia, qué cultura, qué flamenco.

Qué mágia, qué cultura, qué flamenco,

¡vaya fichaje han hecho los de arriba!

ya tienen en sus nubes respectivas

a Enrique y Camarón, ¡menudo elenco!

Tu muerte, amigo Enrique, deja huella,

qué sóla en el dolor queda la Alhambra,

qué mudo el sacromonte sin tu zambra,

qué grande la tristeza de una Estrella.

Flamenco puro, innovador valiente,

tu voz de herrumbre rota y desgarrada

desgarra y rompe el corazón que toca.

Te lloran los faroles de la fuente,

el Albaicín te busca y tu Granada

desde que te has marchado vive loca.

A medida que van pasando años

A medida que van pasando años

se llevan las maletas más cargadas,

es fácil que no nos sorprenda nada,

y queramos huir de desengaños.

A medida que van saliendo canas,

se van dejando atrás los sueños vanos,

se van entristeciendo los veranos

es fácil despertarse en la desgana.

A medida que nos hacemos viejos

miramos con más odio los espejos

que nos infectan cada cicatriz

Lo suyo es escaparse del rebaño,

para entender lo que nos hace daño,

y vivir cada año más feliz. 

Mejor un epitafio estando vivo

Qué mala pata es ésta de perderte
haber pensado ayer estos estragos,
pues ahora estás difunto y a esos pagos
no llega esta canción para el inerte.

Yo pienso que estos versos tras la muerte
son solo fallos de poetas vagos,
los muertos no merecen más halagos
que los vivos que aún gozan de otra suerte

Lo acepto humilde, yo también soy de esos
que escribe ripios para los decesos,
morirse es casi el último motivo,

mas eso no es obstante para el ego,
no exijo nada, pero no lo niego,
mejor un epitafio estando vivo.

El espejo no perdona

Lo cierto es que el espejo no perdona,
que los relojes queman donde escuece,
y es más el tiempo de lo que parece
marcándonos como un líbero en zona.

Cualquier día en la vida tan cabrona
es, a medida que nos envejece,
igual que un anodino martes trece
que nos va arrellanando en la poltrona.

La réplica, cuando la vida muerde,
es ser un viejecito golfo y verde
que aun cree en la gracia de las tonterías.

Tocarle el culo a la suerte indigesta,
y si pierdes algún día tu apuesta
en contra de la vida, que te rías.

Tanta verdad engrasa mi engranaje

Cuánta verdad contiene tu poema,

tanta verdad engrasa mi engranaje,

he decidido hacerle un homenaje,

a aquellos que aún se salvan de la quema.

Luz Casal, Carlos Goñi, Delinquentes,

M-Clan, Los Piratas, Krahe, Fito,

Luis Pastor, Jorge Drexler, Muchachito,

Miguel Ríos, Serrat, Jesús Cifuentes.

Qué sensatez, Dios mío, cuánto acierto,

Ya basta de palabras a los muertos,

de amor no entienden ellos, ni de inquina.

Hagamos arrumacos a los vivos,

Por eso tenga (sobran los motivos)

un homenaje Don Joaquín Sabina.

Mi trastero se vuelve tu laguna

Compañero Caronte, ¡Qué fortuna

que vengas a mi cuchitril coqueto!

Y si encima me escribes un  soneto,

mi trastero se vuelve tu Laguna.

¡Menudo honor!, en serio. No es secreto

que en esta cara inculta de la Luna,

el verso se atraganta si en ayunas

se lo das a probar a los catetos.

Se salvan, compañero de la quema,

tus versos, tus palabras, tus poemas.

Harás diana siempre que dispares.

Amigo de las redes internautas,

propongo que sigamos esta pauta

y hagamos "Sonetos Epistolares".

Que vivan

Pues antes que nos dé coba el futuro
Y hayamos de escucharlos desde el cielo,
Que vivan Milanés, Rosana Arbelo,
Obús, Kutxi Romero, Extremoduro,

Chavela, Pedro Guerra, Ismael Serrano,
Melendi (¿Por qué no?), Víctor Belén,
Rosendo, Manu Chao, Leyva y Rubén,
El Lichis y José María Cano.

Macaco y Strawberry, más rotundo,
José Córdoba, Silvio y Don Raimundo,
Juan Perro y el Siniestro más Total,

La Fuga, Calamaro y Evaristo,
al fin, Kiko Veneno, Charly, listo
me quedan Reincidentes y Ruibal.

El reto

Acepto amigo mío yo este reto,
sumándome al esfuerzo literario
de dar luz al patrón epistolario
con la cadencia innata del soneto.

Lo haré lo bien que pueda, lo prometo,
mas junto a ti parezco yo un becario,
quizás deba buscarme otro adversario
más flojo y no este rey del alfabeto.

Primero fueron Góngora y Quevedo,
más tarde Fito Páez y Sabina,
ahora van Stewart y Caronte.

Mas eso sí, la daga del aedo
la haremos roma con "Buenrrollitina",
yo soy un aprendiz, tu un mastodonte.

métete hasta la cocina

Confieso que tu aire de Sabina

me tuvo a tu bitácora abonado,

y ahora que en mi casa estás sentado,

ya sabes, métete hasta la cocina.

Y ahora que está el hielo destrozado,

y que he tomado la "Buenrrollitina"

confieso que los dedos me patinan

sacándole estos ripios al teclado.

Dan vértigo los grandes puestos juntos:

Fito, Sabina, Góngora, Quevedo...

Y tu nombre y mi nombre en esa lista.

Lo cierto que que a esta hora me pregunto

si puede más un "quiero" que un "no puedo",

y me respondo "Sí", dime optimista.

Sonetos Epistolares

Aquí podréis leer nuevos sonetos

que irán con un enlace hacia otras rimas,

leedlas previamente y luego encima,

ponedle mis cuartetos y tercetos.

No sé si original, pero parece

que al menos la experiencia es divertida,

empieza como un juego esta partida,

a ver cómo termina. A ver si crece.

Pasen y vean este epistolario,

que es tan formal y tan estrafalario.

correos de ida y vuelta en el respeto

Lo cierto es que Caronte, aquí mi socio,

resulta ser un hacha en el negocio

tan poco lucrativo del soneto.

A Sonetos Epistolares

Me sigue anonadando, caro amico,
la inmensa habilidad de que haces gala
yo que trabajo siempre a pico y pala
y sudo tinta china sobre el pico

para sacar un verso en abanico
y siempre acaba haciendo rima mala,
y tú, que en tu soneto se acicala,
el verso sucesivo más "bonico"

Me quedo yo a la luna de Valencia
pasmado entre tus versos y la luna,
y a ver cómo termina, a ver si crece.

Haré con nuestra gran correspondencia
en las aguas de mi oscura laguna
La entrada más extensa, lo merece.

¿Merecen nuestras letras todo un blog?

A ver cómo lo hacemos, mi deseo
es ponerme en contacto en otros medios,
lo que me obliga ya sin más remedio
a pedirte tus señas de correo.

A Google dí tu nombre y tu apellido,
el sólo me dejó una enorme lista
con datos de un bisoño futbolista
y un plan de acción quebrado y malherido.

El tema es el siguiente, se me ocurre:
(que a veces mi cabeza va y discurre)
¿merecen nuestras letras todo un blog?

Si piensas, como yo, que es un buen trato,
envíame un correo con tus datos,
aqui estaré, mirándome el reloj.

Lo creo

¿Merece nuestro verbo un blog entero
de muros decorados de anaqueles?
¿Un blog donde colgarnos los laureles
del rítmico correo sonetero?

Lo creo, así que coge un lapicero
y apunta en un rincón de los papeles
ferissas-barrabaja-jotaesele
arroba hotmail punto com-pañero.

Me puedes encontrar casi a diario,
pasando a limpio versos y mentiras
en cuanto el locutorio abre sus puertas.

ya me impacienta ver nuestro inventario
de versos de Valencia hasta Algeciras,
Ya sueño y a ver cómo me despiertas.

Así empezó la historia

Así empezó la historia que termina

con este blog tan raro y tan canalla.

Ninguno se auto impuso una medalla,

¡Qué gran invento la "buenrrollitina"!

Cogí mi lápiz, apunté los datos,

pensé: "a ver qué tarda la respuesta"

el tiempo se hizo corto en esta apuesta,

el blog echó a rodar al poco rato.

Este placer tan mío como tuyo

empieza bien, veremos lo que dura,

aportaré constancia, lo prometo.

Sucede que me engorda tanto orgullo,

y me sublima tan buena lectura,

soneto, tras soneto, tras soneto.