La Boca del Infierno

Esta cura de sueños desvelados

esta boda sin jueces ni testigos

esta mano derecha de tu ombligo

este arroz sin espina ni pescado.

Este libro de manta y carretera,

esta casa que rueda a nuestra espalda,

esta mano subiendo por tu falda,

este faro sin norte ni bandera.

Este asalto en el último peaje,

esta playa, esta torre derruida

este horizonte agitando su pay-pay.

Esta etapa del próximo viaje,

esta lección que ya llevo sabida:

La Boca del Infierno está en Cascais.

De Mazagón a Sitio

De Mazagón a Sitio, de Salema

a Faro, vía Cabo San Vicente,

En Faro una experiencia diferente,

de roca y agua y sal: azul poema.

Palacio de la Pena, Regaleira,

Sintra es un mar de niebla entre los montes,

después de Vila Nova de Milfontes,

de Nazaré y Belem, Carrapateira.

Si vas pide grelhado de sardinas,

regálate un capricho de mariscos,

e intenta degustar la cataplana.

El fado que me escribes, con sordina

resuena entre las playas y los riscos

haciendo la tragedia cotidiana.

En esto de pedir

En esto de pedir perdón, compadre,
como has de suponer tengo experiencia,
permíteme la burda impertinencia
de convertirme en perro que te ladre.

No soy tu sobredosis de Orfidal,
no voy a remendarte las heridas,
pero perder partida tras partida
me enseña que la gloria es lo anormal.

Así que te acompaño en este invierno,
de idas por la oscura cuerda floja
y vómito de versos en papeles

Para salir indemne del infierno
hay que sobreponerse a la congoja,
y darle a Estefanía sus laureles.

Procura no dormirte en los laureles

Si donde va el perdón sigue el olvido,

procura no dormirte en los laureles.

No seas ni tirano ni pelele,

no falten nueces donde sobre el ruido.

El goce de mirar hacia otro lado,

de no cobrarse afrentas ni deslices,

también puede dejarte cicatrices;

son gajes del oficio de soldado.

Si te perdona es porque lo mereces,

no debes olvidar que muchas veces

el dolor es peor cuando es constante.

La clave es cultivar la sensatez:

El que perdona: memoria de pez.

pero el que es perdonado, de elefante.

Por no ser una sombra

Por no ser una sombra en el espejo

tomé prestado un rol que no era mío.

Ahora este siniestro escalofrío

es dueño del dolor de mi pellejo.

Por no ser solo la caricatura

del hombre que seré cuando sea un hombre

para elevar el eco de mi nombre

habito en un rincón de la impostura.

Y no hay mayor tristeza amigo mío

que ser un monigote, un espejismo

un Don Nadie aferrándose a su trono.

Y ahora, sumergido en este hastío

entiendo que a las puertas del abismo

me asomo cada vez que me traiciono.

No sé mentir

El caso es que el disfraz me va de lujo,

el caso es que me embosco cual espía

y en esta inusual psicopatía

soy más caricatura que dibujo.

Lanzar la piedra y esconder la mano,

es otro de los trucos que domino,

y siempre en los recodos del camino

agrando charcos para hacer pantanos.

Si sufro un poco digo que me muero,

no sé mentir salvo cuando exagero.

No sé si soy quien soy, o soy quien dice.

Mi yo y mi ego en esta guerra eterna

alimentan mi duda sempiterna...

escribir ¿crea o cura cicatrices?

Sigues siendo el rey

Tal vez el cruel destino se amotine
y lastre al fin tu vuelo hacia otra vida,
tal vez olvides lo que no se olvida
y un vil recuerdo oscuro te asesine.

Es posible que acabes desterrado,
o más aún, montando en guillotina,
y derramando alcohol y nicotina
mordido por los perros del pasado.

Quizás tu reino sea de otro mundo,
no eres ni el primero ni el segundo
que sufre con las tablas de esta ley.

Quizás hayas perdido la batalla,
pero si no has perdido las agallas,
no temas porque sigues siendo el rey.

Tu reino

La ley de tu palabra busca enmienda,

que la mejore, sí,  que la corrija.

El rey es rey elija lo que elija

si elije un buen ministro en la contienda.

Por eso estoy aquí, pese al lumbago,

y pese a los achaques de la edad,

estoy cansado, pero en realidad

nací para escribir y es lo que hago.

Volvamos puntuales a la cita,

tu reino no está aquí, esta en otro lado,

y en esto quiero ser tu acompañante.

Tu reino es la palabra bien escrita,

tu reino es una tecla en un teclado,

tu reino es una rima consonante.

Los cuentos y las cuentas

Los hijos de la gran puta codicia
que saben más de cuentos que de cuentas,
los hijos de la flor de la inmundicia
que cobran lo que pagan nuestras rentas.

Los que han sumado cuando se restaba
al pan para mañana el pan de hoy,
Los alquimistas de la mala baba,
los Rubalcabas, los Laras, los Rajoys.

Los que tienen guardado en su alacena
un gato para dárnoslo por liebre,
Los que guiñan el ojo al enemigo.

Los que más saben de la menos buena
de las recetas contra nuestra fiebre.
Los que buscan petróleo en sus ombligos.

Bendita sea

Bendita sea la rama verdecida
que al olmo ha regresado en primavera,
Tu ausencia es combustile en cruenta hoguera,
me alegra ver que vuelves a la vida.

No sé qué sucia mano, o cataclismo
aprisionó tu voz, firmó el secuestro,
dejándo un triste huérfano en lo nuestro,
en esto un yo sin ti, ya no es lo mismo.

No sé si el ejercicio literario
de andar juntando letras como idiotas
hará sanar tu tronco carcomido.

En fin, pintar de rojo el calendario
no borra ni mitiga las derrotas,
hay que vivir el tiempo no vivido.

Deja un rastro

A riesgo de pecar de paternal

me voy a preocupar, ¿qué te ha pasado?

¿entiendo bien que dices que has estado

un tiempo en una cama de hospital?

Aclárame este punto camarada

no sé si es figurado o literal,

con este sonetario vía postal

a veces no me entero bien de nada.

Supongo que al final no es nada grave,

no voy a entrometerme, ya lo sabes,

pero esta vez, joder, estoy en ascuas.

 

No voy a usar el traje de hermanastro

si vuelves a marcharte deja un rastro...

o dime: "Estaré bien", y santas pascuas.

Menos mal

Joder, Caronte, chico, vaya susto,

creí que te asediaban los achaques,

tu jaque mate me mantuvo en jaque

pensando en lo peor, vaya disgusto.

Pero resulta que lo literal

más que literal era literario,

de modo que el periplo hospitalario

era una farsa, bueno, menos mal.

Lo cierto es que la ausencia ha sido larga,

pero de nuevo vuelves a la carga,

el ave fénix vuelve a la pelea.

Has vuelto bien, así, con paso firme,

no como vuelvo yo, después de irme:

con un perfecto estilo "guolquin dead"

 

Gula

Saciando la inquietud sobre la mesa,

acabo la pitanza y pido tarta,

¿Las sobras? que las pongan en la carta,

si voy a la que voy no habrá sorpresa.

Garçon sirva otro plato y ya veremos,

si puedo degustar este convite,

Garçon, sirvame más, que no repite,

Garçon, sirva otro plato, que podemos.

Que no soy nada si no tengo un plato

dispuesto a revelar su maravilla

esta ansiedad jamás se disimula.

Comer y más comer, cordero, pato,

jamón, lasaña, albóndigas, tortilla...

y nada importa si me da la gula.

Ira

El corazón que late como un trueno,
a golpes de violencia desmedida,
La sinrazón campando por mi vida,
limando el sabotaje de mi freno.

El aire de la espuma de la boca,
la sangre enrojeciendo capilares,
la rabia haciendo juegos malabares
trocando el corazón por fría roca.

El huracán que se desencadena,
el ritmo de la inercia hacia el abismo,
el ojo que no ve porque no mira.

El terco impulso rojo que me aliena,
sacando lo más zafio de mí mismo...
mi corazón mecido por la ira.

Lujuria

No busco amor, tan sólo quiero piel,
el dulcísimo néctar de tus pliegues,
te tomaré a la fuerza aunque te niegues,
yo seré tu jinete, tú corcel.

No busco aroma, humedades quiero,
no doy caricias, solamente araño,
el roce nada es si no hace daño,
traspasaré tu piel... como un arquero.

Te follaré mil veces sin piedad,
no busco corazón... sólo belleza.
te follaré sin miel, sólo con furia.

Voy a regar mi piel en tu humedad,
Voy a cubrir tu flor, porque ya empieza
mi cuerpo a estremecerse en la lujuria.

Envidia

Para ser como tú solo preciso
tener lo que tú tienes y no tengo,
Tu gracia, tu dinero, tu abolengo,
tu tierra, tu salud, tu fe, tu piso.

Para ser como tú, tan sólo quiero,
ser dueño de las cosas que tú tienes,
Tus joyas, tu mansión, todos tus bienes,
tu colección de coches, tu velero.

Para tener tu porte, tu prestancia,
lo suyo es disfrutar de la abundancia
que vives y escapar de la desidia.

Estás en lo más alto de mi podio,
te admiro tanto que en verdad te odio
y vivo revolcándome en la envidia.

Pereza

¿La vida? Déjala para mañana,

¿El reto? Déjalo para otro rato,

Que tanta actividad produce flato,

y quema, aturde y cansa y me aplatana.

La vida es esa cosa que me pesa

el rato que no paso con Morfeo,

El reto es un coñazo y ahora creo

que voy a echar los pies sobre la mesa.

En fin... no me enseñaron, de pequeño,

o tal vez me enseñaron y olvidé

a cerrar la faena que se empieza.

Y asi me doy al placentero sueño

mecido por la endógena Tse-tsé,

que indómita cultiva mi pereza.

Avaricia

Esta avidez me puede, me derrota,
el gusto pertinaz por lo dorado,
Este ansia, que oprime mi costado,
ajando mi sentido cuando brota.

El símbolo del dolar, los lingotes,
los fajos de billetes, las monedas,
los cheques, los talones que me quedan,
las cárceles con oro en los barrotes.

Vivir para tener lo innecesario,
contando las monedas y las migas
al aroma del cash, que me acaricia.

No hay nada ajeno a lo monetario,
No hay nada que mis manos no consigan
dejándose llevar por la avaricia

Soberbia

Yo soy el que firmó la maravilla,

mi verbo suena casi a providencia,

no trates de igualarme, que mi ciencia

opaca tu razón con lo que brilla.

A ti, que te parece una proeza

el tajo de escribir catorce versos,

dedico este inventario de perversos

sonetos que ha bordado mi cabeza.

Ya ves cuánto prodigio llevo dentro.

y aunque no tenga el sitio que merezco,

mi grandeza conjura la protervia.

Ya ves, mi huella marca el epicentro,

que soy más grande de lo que parezco

mirando mi reflejo en la soberbia.

Vivir, morir

Morir es un silencio interminable,
vivir es recordar amaneceres,
morir es olvidarse los placeres,
vivir es ser un niño irresponsable.

Morir es dar la mano al enemigo,
vivir es hacer tratos con las musas,
morir es entregarse a las medusas,
vivir es abrazarse a los amigos.

Morir es esconderse tras los marcos
vivir es pegar saltos en los charcos,
Morir es no saber a dónde ir.

Vivir es un café, una cerveza,
morir es renunciar a la belleza,
vivir es lo contrario a subsistir.