Agujero Negro

Lo que tiene que ser no ver el día

que tiene que llegar esta mañana,

lo que tiene que ser una semana,

un otoño, un ahora, un todavía.

Cómo tiene que ser perder "allegro"

el tiempo y la materia y el espacio,

cómo tiene que ser volar despacio

como un rayo de luz al cielo negro.

Lo cierto es que el futuro no es ahora

y si lo es, será que estamos muertos...

los átomos en un punto infinito.

Lo cierto es que disfruto de la aurora,

del cielo, de la mar, de los desiertos...

y vivo estoy, porque lo dejo escrito.

La verdad del universo

Si Hawking, Einstein, Newton, Galileo,
gustaran de escribirse poesía,
sabrían que la ciencia y la sofía
no son todos los dioses del ateo.

Me late el corazón cuando te leo,
llevado de una mística herejía
que muera la fatal cienciología,
sin luto y sin derecho al pataleo.

Lo cierto es que al seguir mi teorema,
encuentro que tus versos y sonetos
recogen la verdad del universo

lo cierto es que disfruto tu poema,
tus líneas, tus tercetos, tus cuartetos,
Y vivo estoy, porque leo tu verso.

La física me deja con las ganas

Si Hawking y los otros que has nombrado

leyeran el poema que inaugura

este rincón de ciencia y de locura,

quedaría yo, sin duda, abochornado.

Yo trato de entender, pero no atino,

la física es quizá mi punto frágil,

en otros menesteres soy más ágil,

no obstante me fascina el torbellino.

Se crea de una estrella blanca enana

que sufre y se condensa y por lo visto

atrae hacia su centro la materia.

La física me deja con las ganas

de comprender quién soy y porqué existo...

la duda me atormenta hasta la histeria.

Polvo estelar

Quién soy, de dónde vengo, a dónde van,
¿Qué quiere de mi ser la Providencia?
las dudas que atormentan tu existencia
Lo mismo, Kepler, Ratzinger y Kant.

El cosmos es tan vasto, tan titán,
Que es el secreto infiel por excelencia.
Al habla un homo erectus de la ciencia,
un ínclito iletrado del Big Bang,

¿Será verdad? ¿Misterio irremediable?
¿O código escondido a descifrar?
Tal vez un día hallemos la salida.

Mas lanzo yo mi axioma a lo insondable.
Si fuimos una vez polvo estelar,
fue polvo enamorado de la Vida

La masa neuronal se me hace un nudo

Qué hermosa reflexión, bendito axioma,

Partículas atómicas amantes,

confieso que le queda como un guante,

tu bella teoría al cromosoma.

Mas dudo, dudo, dudo y como dudo,

respuesta tras respuesta pongo en jaque,

entonces viene y va y me da el ataque,

la masa neuronal se me hace un nudo.

A ver: Si existo... ¿existo porque existe

el tiempo y el espacio y la memoria?

Si no existieran éstos... ¡qué sería?

La duda se me encona aquí, persiste,

lo único que me hace ir a la euforia,

es este gran, Big Bang de poesía.

Hasta que pique

Existes porque tienes que existir,
en otro caso habría que inventarte,
preciso de alguien que sea juez y parte
en este humilde antojo de escribir.

la física se urdió por desmentir,
a quien lleva idiotez por estandarte,
no importa ser Minerva o ser de Marte
lo que en verdad importa es subsistir.

No obstante, no hay humano que no piense,
da igual civil, levítico o castrense,
de dónde vienen Alma, Vida y Psique.

Sin ellas, no seremos más que bestias,
mejor es renunciar de las modestias
y darle pie a la duda hasta que pique.

Palos de ciego

Cansado de dar palos tan de ciego,
me embosco entre una sombra y un dolor
anoche le di lumbre alrededor
de un sueño que crecía en torno al fuego.

Quemé la soledad triste del ego,
bajé de los altares, y el valor,
de ser de nuevo humano y perdedor,
mató las ganas de seguir el juego.

No soy más un Abel crucificado,
pues tengo ya la mano ensangrentada
de hundirla sobre el niño que yo he sido.

El sueño que moría calcinado
dejó sobre mi mano una quijada
de un lobo que ladraba hacia el olvido.

De Caínes y Abeles

El lobo, cuando aúlla al horizonte,

la luna recortando en su perfil

se atreve, contra reina, con alfil,

se atreve a piedras contra el mastodonte.

Si el sueño te sumerge en la desgana,

aúlla como el lobo, saca pecho,

afílate las uñas, ve derecho,

veras: el lobo nunca se amilana.

Siempre he creído que las decisiones,

nos hacen antagónicos o afines.

si no hay destino sobran los papeles.

Quemando soledades y pasiones,

ni le damos martirio a los Caínes

ni le damos consuelo a los Abeles.

El más lobo de los dos

No sé quién es Abel, quién es Caín
de las dos caras que enfrenta mi espejo.
Seré el más lobo de cada reflejo,
mas sigo sin saber cuál es, en fin.

Tal vez más lobo fuera el benjamín,
Tal vez más lobo es el hermano viejo,
los dos manchan de sangre el azulejo,
los dos huelen a lobo y a alperchín.

Pero esta vez me voy a dar el gusto,
me da igual lo que digan los listines,
Abel era el cruel de los crueles.

La Historia se ha vengado del más justo,
Merecen más consuelo los Caínes,
merecen más martirio los Abeles.

Solo hay un animal

Caín, ese es el crápula, el canalla,

Abel un cursi, bobo, un pagafantas,

Caín viene de amar a nosecuántas,

Abel mira con ansia, pero calla.

Caín vive la vida, la devora,

Abel trabaja y vive de ocho a tres,

Caín no sufre pálpitos de estrés

Abel sufre la angustia de las horas.

Caín es divertido, irresponsable,

Abel es aburrido, abominable,

Caín es todo, Abel justo y formal.

Caín, Abel, y arriba Dios mirando,

¿Ves? al final, la cosa está cuadrando:

Entre los tres sólo hay un animal.

Vas a tener razón

Será que el hombre es lobo para el hombre
y Dios es un super-depredador,
tirano y saurio sin piedad ni honor,
en esa altura, no hay nada que me asombre.

De Dios olvidé todo, excepto el nombre,
Caín y Abel, peones del señor.
envidia, orgullo, quijadas del horror,
Si no soporta el mal, que no lo alfombre.

si Dios existe, es bronco y miserable,
tal vez un niño matón e irresponsable.
Vas a tener razón tú, compañero.

Prefiero ser humano a omnipotente,
el Gran Poder te aleja de la gente
y te hace ser ruin y chapucero.

Cuando el demiurgo sus ardides teje

Un par de siglos antes, en el fuego
se hubieran consumido, por blasfemas,
las almas que alumbraron estos temas,
la tuya pronto y la mía luego.

Cuando el demiurgo sus ardides teje,
bostezando y frotándose las manos,
nada le queda al pobrecito humano
más que abrazarse a él o ser hereje.

¿beber su sangre?, me produce anemia,
¿comer su carne?, ¡cielos!, ¡qué blasfemia!
mejor la carne dulce del pecado.


Quien piense que mis letras son heréticas,
será porque mi ética y su estética
no cantan a un compás acompasado.

Reina de tréboles

Cansada de pedirle hasta a la luna
un beso que pudiera enloquecerte,
la noche te invitó a probar la suerte
de creerte ser más guapa que ninguna.

Quisiste navegar por mi laguna
creyendo muerta la ley del más fuerte,
lo admito, yo también fingí su muerte,
da las gracias a la Diosa Fortuna.

Fue cosa del azar, pinche destino,
las piedras de la vera del camino
También tienen derecho a la ternura.

El trébol que escondí bajo mi manga
hacía juego con los de tu tanga,
por fin nos sonreía la ventura.

¡Ay! reina de los tréboles comunes,

Veo a tu reina llena de congoja,

lustrándose la piel con tu memoria,

la noche da pie siempre a estas historias

y el día es quien las flores va y deshoja.

Silencio le brindó la margarita

que trémula arrancó de tu laguna,

ayer le dió tu nombre a la Fortuna,

ahora se encomienda a Santa Rita.

¡Ay! reina de los tréboles comunes,

¿cuánto dolor camina por tu pecho,

y la cuarta de tus hojas pisotea?

Hoy tienes al dolor el alma inmune,

será que el Rey tambien tiene derecho

a disfrutar bailando con la fea.

Las hijas del azar

Las hijas del azar, las oportunas,
son siempre mucho más que bienvenidas,
las que hacen que te olvides las heridas
que en el corazón te infligen algunas.

Son las que mejor caen en mis lagunas,
las damas del amor sin despedidas
Las que cuando te besan, tú te olvidas,
incluso la razón de sus vacunas.

Son las peores novias que consigas
pero ellas son las mejores amigas,
Las quiero a todas, pero a su manera.

No son ni las más guapas o decentes,
ni las más dulces o inteligentes,
mas son más necesarias que cualquiera.

no tuve el corazón lleno de acacias

No sé si por destino o por qué causa,
jamás viví la historia que me pintas,
mi vida en el amor se hizo distinta
me cautivó sin prisas y sin pausa.

Jamás necesité de los ungüentos
que curan raudos las cardiopatías.
Me late ahora igual que aquel buen día,
tu día llegará, manténte atento.

No sé si por mi suerte o su desgracia,
no tuve el corazón lleno de acacias
buscando clavos y extrayendo espinas.

Mi corazón jamás buscó enfermera,
él eligió muy bien y a la primera,
No todo lo que empieza se termina.

Reina de diamantes

¿Y cómo va a latir un corazón
vestido, como el tuyo, de esmeraldas?
Desnúdalo si quieres ver tus faldas
perlando el suelo de mi habitación.

Yo esquivo cada golpe de talón
y vivo amando libre a tus espaldas,
tú, presa en un palacio de guirnaldas,
jamás entenderás esta pasión.

Tus lágrimas espejan maniquíes
que por pezones tienen dos rubíes,
y en vez de piel canela, porcelana.

Lo siento, quiero un beso verdadero,
no damas que cabalguen con sombrero,
no busco reina, quiero cortesana.

Esta es mi historia

Amigo, yo en las artes amatorias,
en usos y costumbres pasionales
también prefiero pálpitos reales,
real de realeza: esta es mi historia.

Mi cortesana siempre fue princesa,
ya sé que suena cursi, pero miento
si digo lo contrario a lo que siento:
tras doce años viene y me embelesa.

Y ahora para colmo, la muchacha,
que deshace mi cama, me despeina,
me abraza, me consuela y me cobija

su título se arranca, va y lo tacha,
y se viste por dentro como reina,
porque ahora la princesa es nuestra hija.

I prefer it Real

Prefiero a Miss Cualquiera que a la Rita,
mejor, orgasmo sucio que fingido,
prefiero carne y hueso que imprimido,
mejor, la Pachamama que Afrodita.

Prefiero colegiala que Lolita,
mejor, desnuda que con el vestido,
prefiero amor a un siglo compartido,
prefiero fea y sexy que bonita.

Mejor, muñeca hinchable que la Nancy,
y oyendo tangos de Gardel y Manzi,
prefiero Buenos Aires a París.

Prefiero mucho y mal a bien y poco,
mejor, porno casero que el de Rocco,
Mejor, la mujer que los maniquís.

Me dan, de imaginarlo, escalofríos.

Es lógico y normal, amigo mío,
que elijas cualquier cosa antes que a Rita,
la Barbi de Valencia da grimita,
me dan, de imaginarlo, escalofríos.

Del resto de los temas que prefieres,
qué quieres que te diga, te comprendo,
Las flores del amor nos van haciendo
permeables a todos los placeres.

En cambio, compañero, me rebelo,
por no decir me tiro de los pelos,
leyendo "mucho y mal a bien y poco"

Los años me enseñaron, y la vida,
la cura que te cura cada herida:
Hacerlo mucho y bien, como los locos.

Hayworth-Barberá

¡Mi madre! dios me salve de esa Rita
te juro que en la "Jeiguorz" yo pensaba
le sobra tripa, cara y mala baba,
a la alcaldesa, yo antes voy con Chita.

Hacerlo mucho y bien... gloria bendita,
más pasa lo que ayer no me pasaba,
la musa que hace tiempo me velaba
me deja ahora a dos velas y sin guita.

Carajo, pues qué quieres que te diga,
va a ser que cuando la miseria obliga
te vale poco y mal antes que nada.

tú tienes suerte, yo tengo complejo,
los años no me enseñan, me hacen viejo,
"like a Rolling Stone" de mi barriada.

Atar la musa

Los años, caro amico, como dices,

enseñan y hacen viejo, dos por uno,

y en el momento más inoportuno

te emborronan la piel con cicatrices

A eso me refiero, a que es ahora,
cuando hay que atar la musa a nuestro lado,
para evitarle penas al teclado
que huérfano de dedos gime y llora.

El caso es que elegir lo que se oferta,

sin ver al otro lado de la puerta,

es buscarse un destino burdo y zafio.

Lo suyo es enfrentarse a la miseria,

que te pinta la vida dura y seria.

Cerrar con suspensivos tu epitafio.

A Enrique Morente, In Memorian.

Tu voz, tan grande y pura, tan gigante,

tus manos, tan crispadas y tu frente,

hoy sienten una fuerza diferente...

el cielo estará allí donde tú cantes.

La Torre de la Vela a media asta,

Granada mira al cielo para oírte,

¡qué mala idea, Enrique, esta de irte!

a buen entendedor tu duende basta.

Que se callen los llantos, que hable el sabio,

que está con un "quejío" entre los labios.

Los que quieran llorarte que se esperen.

¡Qué genio, qué fusión, qué buena gente!

no se le olvide a usted señor Morente

que los viejos flamencos nunca mueren.

Oficio de difuntos para Enrique

¡Qué Enrique! ¡Qué persona! ¡Qué Morente!
¡Qué lágrima flamenca de alma en vena!
Los cantos se nos mueren de la pena
de andar con una ausencia en el ambiente.

Se fue con el cariño de la gente,
llegó con su flamenco en luna llena,
despega, don Enrique, de la arena,
las playas de Granada dan al frente.

Oírte en tu cantar, verte y no verte,
son formas de ahuyentar la mala muerte
que viene a silenciar la bulería.

Que no cese tu cante jondo y puro,
Lo bueno de morirse es que el futuro
no puede echar por tierra tu alegría.

qué magia, qué cultura, qué flamenco.

Qué mágia, qué cultura, qué flamenco,

¡vaya fichaje han hecho los de arriba!

ya tienen en sus nubes respectivas

a Enrique y Camarón, ¡menudo elenco!

Tu muerte, amigo Enrique, deja huella,

qué sóla en el dolor queda la Alhambra,

qué mudo el sacromonte sin tu zambra,

qué grande la tristeza de una Estrella.

Flamenco puro, innovador valiente,

tu voz de herrumbre rota y desgarrada

desgarra y rompe el corazón que toca.

Te lloran los faroles de la fuente,

el Albaicín te busca y tu Granada

desde que te has marchado vive loca.

A medida que van pasando años

A medida que van pasando años

se llevan las maletas más cargadas,

es fácil que no nos sorprenda nada,

y queramos huir de desengaños.

A medida que van saliendo canas,

se van dejando atrás los sueños vanos,

se van entristeciendo los veranos

es fácil despertarse en la desgana.

A medida que nos hacemos viejos

miramos con más odio los espejos

que nos infectan cada cicatriz

Lo suyo es escaparse del rebaño,

para entender lo que nos hace daño,

y vivir cada año más feliz. 

Mejor un epitafio estando vivo

Qué mala pata es ésta de perderte
haber pensado ayer estos estragos,
pues ahora estás difunto y a esos pagos
no llega esta canción para el inerte.

Yo pienso que estos versos tras la muerte
son solo fallos de poetas vagos,
los muertos no merecen más halagos
que los vivos que aún gozan de otra suerte

Lo acepto humilde, yo también soy de esos
que escribe ripios para los decesos,
morirse es casi el último motivo,

mas eso no es obstante para el ego,
no exijo nada, pero no lo niego,
mejor un epitafio estando vivo.

El espejo no perdona

Lo cierto es que el espejo no perdona,
que los relojes queman donde escuece,
y es más el tiempo de lo que parece
marcándonos como un líbero en zona.

Cualquier día en la vida tan cabrona
es, a medida que nos envejece,
igual que un anodino martes trece
que nos va arrellanando en la poltrona.

La réplica, cuando la vida muerde,
es ser un viejecito golfo y verde
que aun cree en la gracia de las tonterías.

Tocarle el culo a la suerte indigesta,
y si pierdes algún día tu apuesta
en contra de la vida, que te rías.

Tanta verdad engrasa mi engranaje

Cuánta verdad contiene tu poema,

tanta verdad engrasa mi engranaje,

he decidido hacerle un homenaje,

a aquellos que aún se salvan de la quema.

Luz Casal, Carlos Goñi, Delinquentes,

M-Clan, Los Piratas, Krahe, Fito,

Luis Pastor, Jorge Drexler, Muchachito,

Miguel Ríos, Serrat, Jesús Cifuentes.

Qué sensatez, Dios mío, cuánto acierto,

Ya basta de palabras a los muertos,

de amor no entienden ellos, ni de inquina.

Hagamos arrumacos a los vivos,

Por eso tenga (sobran los motivos)

un homenaje Don Joaquín Sabina.

Mi trastero se vuelve tu laguna

Compañero Caronte, ¡Qué fortuna

que vengas a mi cuchitril coqueto!

Y si encima me escribes un  soneto,

mi trastero se vuelve tu Laguna.

¡Menudo honor!, en serio. No es secreto

que en esta cara inculta de la Luna,

el verso se atraganta si en ayunas

se lo das a probar a los catetos.

Se salvan, compañero de la quema,

tus versos, tus palabras, tus poemas.

Harás diana siempre que dispares.

Amigo de las redes internautas,

propongo que sigamos esta pauta

y hagamos "Sonetos Epistolares".

Que vivan

Pues antes que nos dé coba el futuro
Y hayamos de escucharlos desde el cielo,
Que vivan Milanés, Rosana Arbelo,
Obús, Kutxi Romero, Extremoduro,

Chavela, Pedro Guerra, Ismael Serrano,
Melendi (¿Por qué no?), Víctor Belén,
Rosendo, Manu Chao, Leyva y Rubén,
El Lichis y José María Cano.

Macaco y Strawberry, más rotundo,
José Córdoba, Silvio y Don Raimundo,
Juan Perro y el Siniestro más Total,

La Fuga, Calamaro y Evaristo,
al fin, Kiko Veneno, Charly, listo
me quedan Reincidentes y Ruibal.

El reto

Acepto amigo mío yo este reto,
sumándome al esfuerzo literario
de dar luz al patrón epistolario
con la cadencia innata del soneto.

Lo haré lo bien que pueda, lo prometo,
mas junto a ti parezco yo un becario,
quizás deba buscarme otro adversario
más flojo y no este rey del alfabeto.

Primero fueron Góngora y Quevedo,
más tarde Fito Páez y Sabina,
ahora van Stewart y Caronte.

Mas eso sí, la daga del aedo
la haremos roma con "Buenrrollitina",
yo soy un aprendiz, tu un mastodonte.

métete hasta la cocina

Confieso que tu aire de Sabina

me tuvo a tu bitácora abonado,

y ahora que en mi casa estás sentado,

ya sabes, métete hasta la cocina.

Y ahora que está el hielo destrozado,

y que he tomado la "Buenrrollitina"

confieso que los dedos me patinan

sacándole estos ripios al teclado.

Dan vértigo los grandes puestos juntos:

Fito, Sabina, Góngora, Quevedo...

Y tu nombre y mi nombre en esa lista.

Lo cierto que que a esta hora me pregunto

si puede más un "quiero" que un "no puedo",

y me respondo "Sí", dime optimista.

Sonetos Epistolares

Aquí podréis leer nuevos sonetos

que irán con un enlace hacia otras rimas,

leedlas previamente y luego encima,

ponedle mis cuartetos y tercetos.

No sé si original, pero parece

que al menos la experiencia es divertida,

empieza como un juego esta partida,

a ver cómo termina. A ver si crece.

Pasen y vean este epistolario,

que es tan formal y tan estrafalario.

correos de ida y vuelta en el respeto

Lo cierto es que Caronte, aquí mi socio,

resulta ser un hacha en el negocio

tan poco lucrativo del soneto.

A Sonetos Epistolares

Me sigue anonadando, caro amico,
la inmensa habilidad de que haces gala
yo que trabajo siempre a pico y pala
y sudo tinta china sobre el pico

para sacar un verso en abanico
y siempre acaba haciendo rima mala,
y tú, que en tu soneto se acicala,
el verso sucesivo más "bonico"

Me quedo yo a la luna de Valencia
pasmado entre tus versos y la luna,
y a ver cómo termina, a ver si crece.

Haré con nuestra gran correspondencia
en las aguas de mi oscura laguna
La entrada más extensa, lo merece.

¿Merecen nuestras letras todo un blog?

A ver cómo lo hacemos, mi deseo
es ponerme en contacto en otros medios,
lo que me obliga ya sin más remedio
a pedirte tus señas de correo.

A Google dí tu nombre y tu apellido,
el sólo me dejó una enorme lista
con datos de un bisoño futbolista
y un plan de acción quebrado y malherido.

El tema es el siguiente, se me ocurre:
(que a veces mi cabeza va y discurre)
¿merecen nuestras letras todo un blog?

Si piensas, como yo, que es un buen trato,
envíame un correo con tus datos,
aqui estaré, mirándome el reloj.

Lo creo

¿Merece nuestro verbo un blog entero
de muros decorados de anaqueles?
¿Un blog donde colgarnos los laureles
del rítmico correo sonetero?

Lo creo, así que coge un lapicero
y apunta en un rincón de los papeles
ferissas-barrabaja-jotaesele
arroba hotmail punto com-pañero.

Me puedes encontrar casi a diario,
pasando a limpio versos y mentiras
en cuanto el locutorio abre sus puertas.

ya me impacienta ver nuestro inventario
de versos de Valencia hasta Algeciras,
Ya sueño y a ver cómo me despiertas.

Así empezó la historia

Así empezó la historia que termina

con este blog tan raro y tan canalla.

Ninguno se auto impuso una medalla,

¡Qué gran invento la "buenrrollitina"!

Cogí mi lápiz, apunté los datos,

pensé: "a ver qué tarda la respuesta"

el tiempo se hizo corto en esta apuesta,

el blog echó a rodar al poco rato.

Este placer tan mío como tuyo

empieza bien, veremos lo que dura,

aportaré constancia, lo prometo.

Sucede que me engorda tanto orgullo,

y me sublima tan buena lectura,

soneto, tras soneto, tras soneto.