Un par de siglos antes, en el fuego
se hubieran consumido, por blasfemas,
las almas que alumbraron estos temas,
la tuya pronto y la mía luego.
Cuando el demiurgo sus ardides teje,
bostezando y frotándose las manos,
nada le queda al pobrecito humano
más que abrazarse a él o ser hereje.
¿beber su sangre?, me produce anemia,
¿comer su carne?, ¡cielos!, ¡qué blasfemia!
mejor la carne dulce del pecado.
Quien piense que mis letras son heréticas,
será porque mi ética y su estética
no cantan a un compás acompasado.
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