Por no ser una sombra

Por no ser una sombra en el espejo

tomé prestado un rol que no era mío.

Ahora este siniestro escalofrío

es dueño del dolor de mi pellejo.

Por no ser solo la caricatura

del hombre que seré cuando sea un hombre

para elevar el eco de mi nombre

habito en un rincón de la impostura.

Y no hay mayor tristeza amigo mío

que ser un monigote, un espejismo

un Don Nadie aferrándose a su trono.

Y ahora, sumergido en este hastío

entiendo que a las puertas del abismo

me asomo cada vez que me traiciono.

Si no quieres ser sombra

Si tú eres una sombra en el espejo
yo soy menos que nada bajo cero,
Yo imito y me disfrazo, aunque exonero,
al hombre que no fui cuando era viejo.

Si no quieres ser sombra, te aconsejo
el no escuchar jamás al consejero,
mas si eres ya una somba, solo quiero,
Ser sombra de tu sombra en un reflejo.

Y si sientes que todo te ensombrece
que vives encerrado en martes trece,
enfréntate a los perros del pasado.

Tú tienes el poder, tienes la llave,
tan solo el escritor valiente sabe
matar al personaje que ha creado.

No sé mentir

El caso es que el disfraz me va de lujo,

el caso es que me embosco cual espía

y en esta inusual psicopatía

soy más caricatura que dibujo.

Lanzar la piedra y esconder la mano,

es otro de los trucos que domino,

y siempre en los recodos del camino

agrando charcos para hacer pantanos.

Si sufro un poco digo que me muero,

no sé mentir salvo cuando exagero.

No sé si soy quien soy, o soy quien dice.

Mi yo y mi ego en esta guerra eterna

alimentan mi duda sempiterna...

escribir ¿crea o cura cicatrices?

Rey

Si mi alma, que es cruel, no me traiciona,
Y el mundo del que huyo a la carrera
No sabe que me escondo en mi trinchera
Tal vez disfrutaré de mi corona

De rey de mi fortuna peleona,
Monarca de la suerte traicionera,
De déspota sin patria ni bandera
De dueño de un ayer que no perdona.

Si fui solo un esclavo de mi vida,
Hoy mismo me rebelo ante mi espejo
Rompiendo el muro de los calabozos

Y cojo cada rienda y cada brida,
Que pronto olvidaré lo que me dejo,
Atrás solo me quedan los sollozos.

Sigues siendo el rey

Tal vez el cruel destino se amotine
y lastre al fin tu vuelo hacia otra vida,
tal vez olvides lo que no se olvida
y un vil recuerdo oscuro te asesine.

Es posible que acabes desterrado,
o más aún, montando en guillotina,
y derramando alcohol y nicotina
mordido por los perros del pasado.

Quizás tu reino sea de otro mundo,
no eres ni el primero ni el segundo
que sufre con las tablas de esta ley.

Quizás hayas perdido la batalla,
pero si no has perdido las agallas,
no temas porque sigues siendo el rey.

Mi trono

Bendito José Alfredo, compañero,
tal cual dijera ya el gran Sabina,
Pues sigo siendo el rey de la oficina
por más que no me apoyen plebe y clero

da igual si con dinero o sin dinero,
si intenta derrocarme mi zarina,
o vendo mi reinado en la cantina,
a golpe de rimar, lo recupero.

Pues claro, digo yo, como tú dices,
mi reino, mi lugar, no es de este mundo,
al que nada le debo ni perdono.

Mi reino es un país de cicatrices,
de versos sobre el daño más profundo,
ahí, junto a un poema, está mi trono.

Tu reino

La ley de tu palabra busca enmienda,

que la mejore, sí,  que la corrija.

El rey es rey elija lo que elija

si elije un buen ministro en la contienda.

Por eso estoy aquí, pese al lumbago,

y pese a los achaques de la edad,

estoy cansado, pero en realidad

nací para escribir y es lo que hago.

Volvamos puntuales a la cita,

tu reino no está aquí, esta en otro lado,

y en esto quiero ser tu acompañante.

Tu reino es la palabra bien escrita,

tu reino es una tecla en un teclado,

tu reino es una rima consonante.

Nuestro reino

Mi reino sin alfiles ni peones
no es reino si mis versos no corono,
por eso, siendo rey, me enfundo el mono,
de insólito albañil de las canciones.

Mi reino es también tuyo y de tus clones,
y mientras no te vayas, no abandono,
ya sabes, sobra espacio en mi trono,
para todos tus versos y creaciones.

Que irónico, el patán republicano,
que soy, que seguiré siendo y he sido,
se vuelve rey si sigues a mi vera.

Por eso, compañero, pibe, hermano,
mi reino solo es si es compartido
con el rey de esta ronda sonetera.

Politicamente correcto

Aquellos que se la cogen con guantes
hablando de personas y personos
enfundan su carajo en sus quimonos
y duermen extrañando a sus amantes

Esos que no se han currado una feria
ni maldita la falta que les hace
pueden verte camino del desguace
al tiempo que rebañan tu miseria

Y mientras se lo llevan en caliente
lo mismo si son diez que si son veinte
te caes de la cama y te despiertas

Y entonces es cuando te da el venate
y hasta el coño de tanto disparate
te ciscas en sus muertos y sus muertas.

Los cuentos y las cuentas

Los hijos de la gran puta codicia
que saben más de cuentos que de cuentas,
los hijos de la flor de la inmundicia
que cobran lo que pagan nuestras rentas.

Los que han sumado cuando se restaba
al pan para mañana el pan de hoy,
Los alquimistas de la mala baba,
los Rubalcabas, los Laras, los Rajoys.

Los que tienen guardado en su alacena
un gato para dárnoslo por liebre,
Los que guiñan el ojo al enemigo.

Los que más saben de la menos buena
de las recetas contra nuestra fiebre.
Los que buscan petróleo en sus ombligos.

Los "ellos"

Los que hunden en el barro nuestros pies,
Sectarios de las letras con dos rayas,
Los Gürtels, los Filesas, los Malayas,
que cuentan para sí de tres en tres.

Los amos de esta vida del revés,
los que se hacen más fuertes cuando callas,
los cómplices de un monstruo sin agallas,
que llaman democracia y no lo es.

Los que nos toman siempre por idiotas,
y a nuestra costa se ponen las botas,
los que disfrutan de que nunca pienses.

Los Bilderbergs de negro corazón,
los reyes de la especulación,
los árbitros del panem et circenses.

Resucito

Seis metros bajo tierra ennegrecida
cansado de las cruces de estar muerto,
despego al fin los párpados, despierto,
me siento otra vez vivo, mas sin vida.

Rehén en un vil nicho sin salida,
buscando algún resquicio medio abierto
para al menos firmar en el desierto
la lápida cruel que me lapida.

Que vivo estoy y nadie oye mi grito
 Que vivo estoy, convicto del silencio.
Que vivo estoy, sufriendo cada herida.

Y bramo una vez más "Te necesito",
blasfemo, lloro, no callo, sentencio:
que vivo estoy, viviendo una no-vida

Bendita sea

Bendita sea la rama verdecida
que al olmo ha regresado en primavera,
Tu ausencia es combustile en cruenta hoguera,
me alegra ver que vuelves a la vida.

No sé qué sucia mano, o cataclismo
aprisionó tu voz, firmó el secuestro,
dejándo un triste huérfano en lo nuestro,
en esto un yo sin ti, ya no es lo mismo.

No sé si el ejercicio literario
de andar juntando letras como idiotas
hará sanar tu tronco carcomido.

En fin, pintar de rojo el calendario
no borra ni mitiga las derrotas,
hay que vivir el tiempo no vivido.

En el hospital

En el mismo hospital de mis cien musas,
Postrado otra vez en la misma cama
Hundiéndome en mi electro-cardiograma,
Que silba su canción de semifusas.

No fue el atragantarme con pelusas
ni fue el rechazo eterno de una dama
Mi vil silencio fue por otra rama,
a la UVI me llevaron las excusas.

Creí que el tiempo me daba la espalda,
Y daba luto al blues de mi guirnalda,
Queriendo deslucirme el esqueleto

Mas verso a verso yo me auto-desfibrilo
y ya mi corazón late tranquilo
con la suave armonía de un soneto.

Deja un rastro

A riesgo de pecar de paternal

me voy a preocupar, ¿qué te ha pasado?

¿entiendo bien que dices que has estado

un tiempo en una cama de hospital?

Aclárame este punto camarada

no sé si es figurado o literal,

con este sonetario vía postal

a veces no me entero bien de nada.

Supongo que al final no es nada grave,

no voy a entrometerme, ya lo sabes,

pero esta vez, joder, estoy en ascuas.

 

No voy a usar el traje de hermanastro

si vuelves a marcharte deja un rastro...

o dime: "Estaré bien", y santas pascuas.

Entre bouganvillas

Ni cama de hospital ni doctor House
mi cuerpo sigue intacto y poderoso
El silogismo es solo fantasioso.
morir, si no es de un tiro, es de "pringaus".

Mas hay algunas musas inmaduras
que me dejaron solo y a dos velas,
Con ganas de escribir tan solo esquelas,
Y con la inspiración triste y a oscuras.

Así hasta que lancé el reloj a tierra
cansado del tic-tac de sus manillas
Y de la herida vil de su saeta.

Pero ya estoy de nuevo en pie de guerra,
cazando musas entre bouganvillas
luchando por llegar a ser poeta.

Menos mal

Joder, Caronte, chico, vaya susto,

creí que te asediaban los achaques,

tu jaque mate me mantuvo en jaque

pensando en lo peor, vaya disgusto.

Pero resulta que lo literal

más que literal era literario,

de modo que el periplo hospitalario

era una farsa, bueno, menos mal.

Lo cierto es que la ausencia ha sido larga,

pero de nuevo vuelves a la carga,

el ave fénix vuelve a la pelea.

Has vuelto bien, así, con paso firme,

no como vuelvo yo, después de irme:

con un perfecto estilo "guolquin dead"