Gula

Saciando la inquietud sobre la mesa,

acabo la pitanza y pido tarta,

¿Las sobras? que las pongan en la carta,

si voy a la que voy no habrá sorpresa.

Garçon sirva otro plato y ya veremos,

si puedo degustar este convite,

Garçon, sirvame más, que no repite,

Garçon, sirva otro plato, que podemos.

Que no soy nada si no tengo un plato

dispuesto a revelar su maravilla

esta ansiedad jamás se disimula.

Comer y más comer, cordero, pato,

jamón, lasaña, albóndigas, tortilla...

y nada importa si me da la gula.

¿La gula?

¿La gula? vaya pecado que es la gula...
ponedme buffet libre en los hoteles,
salvadme de anoréxicas Cibeles
con cuerpo mitad tabla medio angula.

¿La gula? si la comida me estimula
repito postre y pruebo de esas mieles,
¿Verdura? rodea el pollo con laureles
que el hambre no se va, sólo recula.

tartufo, stracciatela, pizza y pasta,
jamón, paella, tortilla de patata,
big mac, hot dogs y tarta de manzana.

que venga aquí otro plato, éste se gasta,
y cubre bien el postre con la nata
¿La gula? Es un arroz a la cubana

Ira

El corazón que late como un trueno,
a golpes de violencia desmedida,
La sinrazón campando por mi vida,
limando el sabotaje de mi freno.

El aire de la espuma de la boca,
la sangre enrojeciendo capilares,
la rabia haciendo juegos malabares
trocando el corazón por fría roca.

El huracán que se desencadena,
el ritmo de la inercia hacia el abismo,
el ojo que no ve porque no mira.

El terco impulso rojo que me aliena,
sacando lo más zafio de mí mismo...
mi corazón mecido por la ira.

¿La ira?

Las uvas de la ira hacen buen vino,
la mierda que nos cubre se repara
a hostias, palma abierta y a la cara,
dejemos el talante del cretino.

el grito es necesario ante el destino,
el odio es el aliento que te ampara
la rabia si está suelta, ya no para.
Despierta, amigo, tu instinto asesino.

blasfema, rompe, grita, abofetea,
escupe, pega, chilla, vapulea,
y nunca te permitas sosegar,

berrea, atiza, zurra y amedrenta
no olvides que tu parte más violenta
también tiene derecho a disfrutar

Lujuria

No busco amor, tan sólo quiero piel,
el dulcísimo néctar de tus pliegues,
te tomaré a la fuerza aunque te niegues,
yo seré tu jinete, tú corcel.

No busco aroma, humedades quiero,
no doy caricias, solamente araño,
el roce nada es si no hace daño,
traspasaré tu piel... como un arquero.

Te follaré mil veces sin piedad,
no busco corazón... sólo belleza.
te follaré sin miel, sólo con furia.

Voy a regar mi piel en tu humedad,
Voy a cubrir tu flor, porque ya empieza
mi cuerpo a estremecerse en la lujuria.

¿La lujuria?

Hoy juega la lujuria a ser poeta,
rotundas nalgas y culos pequeños,
pezones lujuriosos de mis sueños,
dos gotas de sudor sobre una teta...

Explora tu lascivia más secreta
y arrastra las caricias, los empeños,
rellena con fluidos los barreños
y nunca te permitas ser asceta.

Que yo, poeta docto en humedades,
me engancho de la erótica más pura,
fanático del vicio y del joder.

Gritando a cuatro vientos mis verdades,
mi vicio es sinonimia de cordura...
¿Lujuria? Es sólo un cuerpo de mujer.

Envidia

Para ser como tú solo preciso
tener lo que tú tienes y no tengo,
Tu gracia, tu dinero, tu abolengo,
tu tierra, tu salud, tu fe, tu piso.

Para ser como tú, tan sólo quiero,
ser dueño de las cosas que tú tienes,
Tus joyas, tu mansión, todos tus bienes,
tu colección de coches, tu velero.

Para tener tu porte, tu prestancia,
lo suyo es disfrutar de la abundancia
que vives y escapar de la desidia.

Estás en lo más alto de mi podio,
te admiro tanto que en verdad te odio
y vivo revolcándome en la envidia.

¿La envidia?

Envidio que tú envidies tanto y tanto,
¿envidias más que yo?, ya no lo sé,
mas quiero yo tu casa y tu carné,
tu alada inspiración, tu voz, tu canto.

te envidio y tú no sabes cuánto y cuánto,
envidio tu pasión y hasta tu fe,
te envidio y tanto envidio que envidié,
incluso tu vil depresión, tu llanto.

Yo quiero lo que tienes y no tengo,
Tu gracia, tu dinero, tu abolengo,
tu tierra, tu salud, tu fe, tu piso.

y tanto yo lo quiero que te copio,
y estoy frente a tu casa, al telescopio,
por ver qué más te copio, si preciso

Pereza

¿La vida? Déjala para mañana,

¿El reto? Déjalo para otro rato,

Que tanta actividad produce flato,

y quema, aturde y cansa y me aplatana.

La vida es esa cosa que me pesa

el rato que no paso con Morfeo,

El reto es un coñazo y ahora creo

que voy a echar los pies sobre la mesa.

En fin... no me enseñaron, de pequeño,

o tal vez me enseñaron y olvidé

a cerrar la faena que se empieza.

Y asi me doy al placentero sueño

mecido por la endógena Tse-tsé,

que indómita cultiva mi pereza.

¿La pereza?

Pereza, ¡Qué bonita es la pereza!
Pereza, madre amante y compasiva,
que cuando duermes nunca grita: "¡Arriba!"
Pereza es un sofá y una cerveza.

Pereza, ¡Qué bonita la vagueza!
Pereza, siempre dulce y relativa,
Pereza, madre amante y compasiva,
repito tanto verso por pereza.

Pereza es un domingo de verano
de dos del mediodía aún en la cama,
durmiendo hasta que duele la cabeza.

Pereza es un domingo de verano
de dos del mediodía aún en la cama,
repito tanto verso por pereza.

Avaricia

Esta avidez me puede, me derrota,
el gusto pertinaz por lo dorado,
Este ansia, que oprime mi costado,
ajando mi sentido cuando brota.

El símbolo del dolar, los lingotes,
los fajos de billetes, las monedas,
los cheques, los talones que me quedan,
las cárceles con oro en los barrotes.

Vivir para tener lo innecesario,
contando las monedas y las migas
al aroma del cash, que me acaricia.

No hay nada ajeno a lo monetario,
No hay nada que mis manos no consigan
dejándose llevar por la avaricia

¿La avaricia?

Lo mío es sólo mío, lo tuyo es nuestro,
lo que no tenga hoy, tendré mañana,
oculto hasta del sol tras mi persiana,
el gran Mr. Scrooge fue mi maestro.

Lo mío es solo mío y no lo muestro
lo guardo para mí con ansia insana
y no compartiré ni mi desgana
por no tener en mano lo que es vuestro.

Lo mío es sólo mío, rabia-rabiña,
soy casi como un ave de rapiña
que embolsa lo que tiene en su morada.

y nunca jamás tengo suficiente,
y quiero más en mi cuenta corriente,
si no lo tengo todo, tengo nada.

Soberbia

Yo soy el que firmó la maravilla,

mi verbo suena casi a providencia,

no trates de igualarme, que mi ciencia

opaca tu razón con lo que brilla.

A ti, que te parece una proeza

el tajo de escribir catorce versos,

dedico este inventario de perversos

sonetos que ha bordado mi cabeza.

Ya ves cuánto prodigio llevo dentro.

y aunque no tenga el sitio que merezco,

mi grandeza conjura la protervia.

Ya ves, mi huella marca el epicentro,

que soy más grande de lo que parezco

mirando mi reflejo en la soberbia.

¿La soberbia?

¿Qué voy a hacerle yo si soy mejor
que el resto de poetas anteriores?
No digo que sean malos, son peores,
no tienen mi energía y mi candor.

Mi verso es el más bello y seductor,
mi rima es trabajada y sin sudores,
¿Neruda? ¿Lorca? ¿Bécquer? ¡Perdedores!
Carecen de mi gen de ganador

A mi vera el Brad Pitt parece un sapo
me duele el rostro de ser yo tan guapo,
no digas que tan solo es vanidad.

Soy listo, guapo, audaz, mi rima es fresca,
estoy bueno y la tengo gigantesca,
¿Soberbia? No es soberbia, es la verdad.