Soberbia

Yo soy el que firmó la maravilla,

mi verbo suena casi a providencia,

no trates de igualarme, que mi ciencia

opaca tu razón con lo que brilla.

A ti, que te parece una proeza

el tajo de escribir catorce versos,

dedico este inventario de perversos

sonetos que ha bordado mi cabeza.

Ya ves cuánto prodigio llevo dentro.

y aunque no tenga el sitio que merezco,

mi grandeza conjura la protervia.

Ya ves, mi huella marca el epicentro,

que soy más grande de lo que parezco

mirando mi reflejo en la soberbia.

¿La soberbia?

¿Qué voy a hacerle yo si soy mejor
que el resto de poetas anteriores?
No digo que sean malos, son peores,
no tienen mi energía y mi candor.

Mi verso es el más bello y seductor,
mi rima es trabajada y sin sudores,
¿Neruda? ¿Lorca? ¿Bécquer? ¡Perdedores!
Carecen de mi gen de ganador

A mi vera el Brad Pitt parece un sapo
me duele el rostro de ser yo tan guapo,
no digas que tan solo es vanidad.

Soy listo, guapo, audaz, mi rima es fresca,
estoy bueno y la tengo gigantesca,
¿Soberbia? No es soberbia, es la verdad.

Dead or Alive

Vivir es acunarse en los compases,
morir es describir el cementerio,
vivir es un jergón en adulterio,
morir es una cama sin desfases,

vivir es dejar huella donde pases,
morir es el sillón de un ministerio,
vivir es darle vueltas al misterio,
morir es un adiós en veinte frases,

vivir es desnudarse en la avenida,
morir es disfrazarse de uniforme,
vivir es rebelarse ante el olvido,

morir es medio verso sin salida,
vivir es el jamás estar conforme,
morir es darse siempre por vencido.

Vivir, morir

Morir es un silencio interminable,
vivir es recordar amaneceres,
morir es olvidarse los placeres,
vivir es ser un niño irresponsable.

Morir es dar la mano al enemigo,
vivir es hacer tratos con las musas,
morir es entregarse a las medusas,
vivir es abrazarse a los amigos.

Morir es esconderse tras los marcos
vivir es pegar saltos en los charcos,
Morir es no saber a dónde ir.

Vivir es un café, una cerveza,
morir es renunciar a la belleza,
vivir es lo contrario a subsistir.

Morir, Vivir

Morir es trabajar de diez a diez,
Vivir es ser un indio entre vaqueros,
Morir es escuchar a los loqueros
Vivir es ser un niño otra vez

Morir es entablar al ajedrez,
Vivir es afilar los lapiceros,
Morir es hacer caso a los caseros,
Vivir es nadar libre como un pez.

Morir es ser hormiga y no cigarra,
Vivir es extraviarse por el monte,
Morir es acatar la ciencia antigua,

Vivir es acodarse en una barra,
Morir es un soneto de Caronte,
Vivir es un soneto de mi Stewart.

Nostalgias

Las lunas que bordamos de chiquillos,
las fotos que he guardado en los arcones,
los viernes del color de las cacniones,
el tono de los lunes amarillos,

el eco de la alarma en los pasillos,
el libro de francés con corazones,
las cartas en papel de los aviones,
los sueños que escondía en los bolsillos,

el bólido reloj del mediodía,
el brillo de un cristal en la pizarra
copiando tu apellido junto al mío,

jardines a la orilla de la vía,
eterna como cuerdas de guitarra,
los besos aprendidos contra el frío.

Doce Mantas

La arena en los zapatos, los vaivenes
de la Peugeot y el Panda, los pinchazos,
la espalda de tu casa, los abrazos,
"Graná", los autobuses y los trenes.

Hostal Nevot, la ciento diecisiete,
los besos en la noche del secuestro,
pasar del tuyo y mío al dulce nuestro...

(Terror), que la distancia no lo agriete.

El Mus en la Tertulia, Cantarranas,
la nieve, diez mil besos, doce mantas,
Carlos Tarque cansado de cantar.

El parque de las ciencias, Sierra Arana,
un Only you aferrado a la garganta,
hay tantas cosas para recordar...