Lazaro soy

A veces necesito algo de ayuda,

un clavo al que agarrarme, un salvavidas,

y busco y nunca encuentro la salida

ni mano que a mis lágrimas acuda.

 

Y sólo con mi llanto y con mi duda

espero una esperanza que perdida

derrama su vinagre en mis heridas

volviéndome las penas más agudas.

 

A veces esa mano que preciso

regresa y se abre paso sin permiso

y me abre el corazón de par en par,

 

Y el velo de alquitrán que me cegaba

me deja disfrutar de la alborada.

Lázaro soy y empiezo a caminar.

Levántate y camina

Pues Lázaro, levántate y camina,
ya sabes que tendrás siempre en levante,
un hombro compañero que te aguante,
aun cuando la distancia es gigantina.

Te ofrezco mil canciones de Sabina,
y un cálido café casi humeante,
si tienes depresión, recojo el guante,
y le hago un nudo a tu noche dañina.

Te invito a no hacer caso a los espejos,
seguir pintando versos como escribes,
y dar muerte a las ganas de llorar.

No olvides liberarte de complejos,
la vida solo vale si la vives
sabiendo que podrás resucitar.

Terapia para el cuerdo

Lo admito muchas veces me atraganto

con una miga y me derrota todo,

por suerte, pude comprender el modo

de huir de tanta pena y tanto espanto.

Tu mano tomo, amigo, y me levanto

y asomo la cabeza sobre el lodo,

te tengo junto a mi, codo con codo,

ganando la partida, el set y el tanto.

Café, conversación, Sabina en vena,

un verso en una estrofa acomodado

que borre cada lágrima que pierdo.

Lo cierto es que en las malas y en las buenas

hablar aquí contigo ha resultado

ser la mejor terapia para el cuerdo.

Catorce crisantemos

El mundo se hace añicos en mis manos,
no encuentro ni un lugar donde volver
y las gotas que juegan a caer
se ríen de mis pasos más lejanos.

La lluvia no se olvida los veranos
en que mojaba cada amanecer
mirando en mi cadáver florecer
catorce crisantemos inhumanos.

Si sigo siendo el mismo, es culpa mía,
repito sin cesar el mismo día
y vuelvo a cometer el mismo error.

El mundo se hace añicos otra vez
y vuelvo a comprobar la calidez
del agua en mi cadáver perdedor.

El vals del derrotado

El mundo gira y gira, rota y rota,
sin prisas y si pausa, concentrado,
no obstante tú te encuentras atrapado,
atado al día cruel de la marmota.

Pasando del fracaso a la derrota,
en un eterno vals desafinado,
la turbia luz del día te ha dejado
su pérfida tortura gota a gota.

La lluvia que alimenta crisantemos
y moja tu cadáver, y te ahoga,
y te hunde en un lodo miserable,

tal vez te eleve rauda a lo supremo,
tal vez te eche una mano y no una soga,
y al mundo roto vaya y le eche un cable.

Esta lluvia es distinta

La lluvia que me azota es diferente,
anémica, brutal, no sé, distinta.
que mezcla hache-dos-o con negra tinta,
y baña un corazón superviviente

cansado de bailar para una gente
que quiere revivir su fuerza extinta,
forzarlo a recordar, cortar la cinta
de un viaje hacia un destino inexistente.

Aún sigo siendo el mismo y he cambiado,
con cambios que empeoran lo que había
y queman los "placards" de la memoria.

Soy sólo ese bufón desafinado
que canta bajo la lluvia baldía
los restos que recuerda de su historia.

Lluvias torrenciales

Cuidado con la lluvia torrencial

que baña el corazón y la memoria,

el agua ayuda a veces en la noria

y en otras ocasiones es mortal.

Protégete del crudo vendaval,

su cántico es su seña disuasoria;

no cruces por la línea divisoria

que corta, parte a parte, bien y mal.

¿El Ying o el Yang? a veces, todo es falso,

y puede este turbión con los despojos

que quedan de los hombres que un día fuimos.

La sombra nos aguarda en el cadalso,

No dejes que la lluvia en nuestros ojos

pasee emborronando lo que vimos.