El canto del gallo

Escúchame, hijo mío, lo que cuento,

la noche es noche hasta que canta el gallo,

por eso estoy gritando y no me callo,

de luz quiero llenarte el firmamento.

Mi voz es la semilla que eché al viento,

y quiero ver si arraiga y ver su tallo,

que siempre es primavera, siempre es mayo,

si existe una ilusión, es el momento.

Tal vez mañana tenga dos espuelas

y el pecho a reventar de un grito sordo

repleto de victoria y de reproche.

No obstante, hoy voy pintando en las rayuelas

pasajes para que subas a bordo

del sueño de acabar la larga noche.

Si Mayo te acaricia

Tú ponte tu chaleco antidesgracia,
los héroes sólo entienden de victorias,
y vive una lección para la historia
en Sol, en Obradoiro, o la de Gracia.

Si Mayo te acaricia o si es acacia,
que el golpe no te borre la memoria,
la porra o la mirada inquisitoria
jamás supieron ver la democracia.

La juventud echándose a la calle,
gritandole a los vientos las verdades
de tantos cuenta-cuentos arrogantes.

La juventud estalla... ¡Pues que estalle!
A ver si entienden las autoridades
que nuestra minoría es aplastante.

Demos versus Cratia

Subidos al Bucéfalo de Troya,
de las plazas que mayo rebosaba,
ahora probarán la mala baba,
ahora que la Historia nos apoya.

Que no nos tomen más por gilipollas,
la gente se cansó de ser esclava
de Fabra, de Botín, de Rubalcaba,
de tanto ladrón y toda su colla.

Y ahora que se asustan del poder
de aquellos que no lo creían tener,
ahora que es la Cratia versus Demos,

levanta, amigo mío, tu esperanza,
tan sólo somos la punta de lanza
del Cambio que por fin nos merecemos.

Granada ni Orihuela

Las letras que escribimos son las mismas

que escribieron los mártires del tedio.

Palabras mancilladas sin remedio

por gordos dictadores sin carisma.

Y yo, que nunca fui contestatario,

que vivo en esta inercia acomodado,

me he visto en estos versos reflejado

igual que un líder revolucionario.

Caronte no es Hernández, ni yo soy

el Lorca que precisa el día de hoy.

No nos parió Granada ni Orihuela.

Y aunque luchamos con el mismo hierro,

no sufrimos las balas ni el encierro...

Joder... pues démosle donde les duela.

El mundo se reduce

El mundo se reduce a una mota
del polvo que empañó mis anaqueles
y estalla al encontrarse con mis hieles,
el mundo se reduce, luego explota.

Y un mar que va muriendo gota a gota
en un cubo de Rubik con papeles,
se ahoga en el calor de los hoteles
que apestan a burdeles y a derrota.

Tal vez el mundo estalle por instinto,
el mar se funda a gris por los costados
y logre desfondar la inspiración.

Mas no hallo otra verdad que ser distinto,
llenar con humo de tinta y pecados
el aire inane de esta habitación.

Big Crash

En esta ruina inútil que ha quedado

del mundo que se fué quedando en nada,

habita mi memoria deshojada,

curándose la herida del costado.

En este apocalipsis calcinado

en esta vasta estepa abandonada,

la sombra de una mano dibujada

abriga un corazón esperanzado.

Y estalla el torbellino y se atraganta,

y sube la voluta y se agiganta,

de un humo que destila olor a hash.

Entonces la esperanza tiende a cero,

llorando sobre el gris del aguacero

que alienta el corazón de este Big Crash.

Perdido en el Vacío

Quebrado en el erial del infinito,
en el Vacío inane de la nada,
sin un verso que abarque la mirada
en ese folio en blanco de lo escrito.

Maldigo mi silencio a voz en grito,
cansado de caer sobre la espada
de alguna musa muda y desalmada,
que me niega mi verbo favorito.

No escribo más que sombras de narcisos
queriendo despejarme los avisos
que avisan que olvidé la Poesía.

y sigo tan errante como nunca,
oyéndome la voz, que se me trunca,
en esta Nada gris que me vacía.

Un árido vacío

Si el verso se nos cruza o si se encona,

pactamos, por pactar, con el Diablo...

Amigo, sabes bien de lo que  hablo:

-Él sabe dónde estás, Musa cabrona.

Manchamos y manchamos más papeles,

borrones, tachaduras, lineas ciegas.

Maldita Musa... dí, ¿a qué coño juegas?

apágame el cerebro y pon la tele.

Vacío es lo que dejas en tu ausencia

Vacío es el jardín de la demencia,

un golpe en las esquinas del teclado.

Me pierdo en el vacío, no me encuentro,

reflejo fuera lo que llevo dentro:

Un árido vacío desolado.

¿A quién pertence?

Lleno está, sin concreción, el Vacío
lleno de Nada; al fin y al cabo lleno,
pero extraviamos el verbo en su seno
y se agarrotan las manos de frío.

El diablo grita, despecho y tronío,
las musas quieren marcar su terreno,
y se adelantan y le echan el freno
a las palomas de viento que envío.

Ya no me quedan grilletes de dedo,
dice Luzbel que si quiero, puedo,
darle la espalda a mis musas sin calma.

Pero si vienen, contando al oído,
tanta beldad que jamás he vivido
ya no sé a quién pertence mi alma.

A viento y marea

El viento ha traicionado a la marea
que amó con su locura desatada
y todo lo que siente queda en nada,
perdiendo la razón lo que desea.

Despecho engalanado en mies de anea,
latidos que complican la alborada,
la noche hunde el azar y la mirada
del aire triste en un pozo de brea.

No es que el vientgo no quiera ya a las olas,
es sólo que prefiere estar a solas
rumiando un pentagrama de trompeta

que unirse con la espuma desabrida
de un mar que hace ya tiempo le dio vida
y hoy sólo le da huecos de maleta.

No te dejes liar

El viento es un amante que no sigue
las reglas nunca escritas del amante,
Él puede amodorrarte con su cante,
pero nunca le pidas que te abrigue.

El viento es un amante peligroso,
que da lo que te quita en otras lides.
El viento te amará,pero no olvides
que sólo el viento sale siempre airoso.

El viento es frío y a la vez caliente,
Lo mismo te da fuerza o te amilana,
te arrebata las cosas importantes,

No te dejes liar por el poniente,
Escápate si sopla tramontana,
y no te dejes ver con el levante

El viento y el mar

El viento nunca sabe lo que quiere,
el mar siempre es cambiante y siempre esquivo,
el viento no precisa un buen motivo,
pero hay veces que entona un miserere.

Al mar tanto despecho al fin le hiere,
el viento jamás firma lo que escribo,
el mar, no obstante, abraza que está vivo,
pues por mucho que duela, el mar no muere.

El viento deja al cierzo en la estacada,
y embiste al buen jaloque en la frontera
queriéndose escapar por el gregal,

El mar es la paciencia reencarnada,
pues sabe que al amor, si se le espera,
acaba por volver a su canal.