Llámame optimista

El eco del silencio que retumba

allí donde mis dedos no hacen mella

me deja en la mirada grises huellas,

así mis cuchitriles se derrumban.

Si buscas leerás sobre mi tumba,

metáforas, clichés, prosopopeyas,

poemas y canciones que se estrellan

en este gris silencio que ahora zumba.

En fin, que la belleza siempre es breve,

y las heridas aunque sean leves

te dejan indeciso y pensativo.

De tanto caminar por el desierto,

ya ves, he terminado medio muerto,

o, llámame optimista, medio vivo.

Sigo vivo

Perdido en el desierto y sin salir,
haciendo del silencio una oración,
el grito de batalla, la canción
que arenga nuestras ganas de latir.

Si la Nada se vuelve a repetir
de punta a punta de la creación
y roba cada verso algún ladrón
del árido desierto del vivir

Nos queda solamente en el camino
las ganas de llamarle pan al vino
y un grito en la garganta, un revulsivo.

Por eso predicar en el desierto
es dar muerte a las ganas de estar muerto
y dar más fuerza al grito "¡Sigo vivo!"

En tu soneto habita

No hay en el desierto poesía,

La Nada se maneja con destreza,

deja el silencio sólo la corteza,

la sombra de una duda seca y fría.

Cuánto silencio hubo en estos días,

cuánta desolación, cuánta tristeza,

pero has vuelto y contigo la belleza, 

has vuelto y de tu mano la alegría.

Tal vez me lo tenía merecido

el frío de la noche me ha servido

para darle valor a este dueto.

En fin, has vuelto y a escribir me pongo,

que no vuelva a romperse este diptongo,

en tu soneto habita mi soneto.

Teniendo tu soneto

La noche me encerró en un calabozo
del más negro silencio conocido,
también este lunático ha sufrido
las hieles de callarse su sollozo.

Mas otra vez he vuelto a huir del pozo
en alas de tu verso entretejido
después de mucho tiempo he conseguido
unir un par de líneas trozo a trozo.

Que no vuelva a pillarnos la afonía,
sigamos escapando de la fría
tristeza de no hallarnos la palabra.

Teniendo tu soneto sigo en pie,
sin musas, sin secretos, sin porqué,
me basta con leer y ¡Abracadabra!

Póquer de reinas

Te escribo de la reina, compañero,
de bastos, la Agustina de Aragón,
que todo arregla a golpe de cañón
la dama de la maza del mortero,

Te cuento de la de aire tabernero,
que pide amor con su hielo y su ron,
La reina de las copas y el porrón,
la novia del licor del camarero.

Te digo de la jet-set de Pilates,
la reina de oros de treinta quilates,
de abrigos de visón por obtener.

Y te hablo de la Xena en las barriadas
la dama "Defcon3", reina de espadas,
peligro con la forma de mujer.

No hay más mús.

Entiendo que el detalle no te importe,
me consta que dominas la baraja,
la nuestra omite wonder brás y fajas,
pongamos que tus reinas son consortes.

Mirándo con su cara de panoli,
el más terrateniente, el más avaro,
saluda desde el chevrolet camaro,
el Rey del dineral del monopoly.

Detrás el dictador que empina el codo,
El Rey de copas rotas más beodo,
A espada lucha el Rey contra el obús.

No teme el duelo a muerte más nefasto.
Y cierra el Rey más bruto el Rey de Bastos.
Ya están los cuatro reyes, no hay más mus.

Reenvido

Reenvido tu soneto con mis pares,
tu mus contra mis reinas tarotistas,
y enfrento los saberes populistas
en contra de tus juegos populares.

El share de medianoche versus bares,
los posos del café y las mentalistas
y enfrente el carajillo y los juerguistas
¿Consortes? no las veo en los altares.

Mis reinas del tarot no quieren novio,
tus reyes se han cansado del agobio
del árido calor del matrimonio.

Prefieren mantenerse en el pecado,
amigo, con la Iglesia hemos topado,
son juego y brujería del Demonio.