La verdad es la coartada

Qué mierda es la verdad, dijo Pinocho,
qué hermosa una mentira bien contada,
lo dijo un charlatán sin decir nada
pintándome el ardid del tocomocho.

Por eso, si me invento que trasnocho
me paso noches sin tocar la almohada,
a veces la verdad es la coartada
que inventan los mayores de dieciocho.

Por eso yo te voy a ser sincero,
ni tanto, ni tan calvo, ni melenas,
no existen la verdad ni la mentira.

Ya sabes que hasta el tono, compañero,
del néctar que me corre por las venas
depende del cristal con que se mira.

La duda gana

Lo cierto es que lo cierto tiene a veces,

oculto entre sus ramas un veneno,

que arrasa cruel, apático y obsceno.

lo cierto es que lo cierto se aborrece.

Lo cierto es que cuanto prevalece,

contiene una verdad o vive ajeno,

o carga con la pena que almaceno.

Lo cierto es que lo cierto me enfurece.

La duda entre verdad y pantomima

no tiene más que un claro vencedor,

La duda gana, ni verdad, ni engaño.

Lo cierto es que lo cierto no me anima,

¿será que la verdad da más pavor?

¿será que la mentira hace más daño?

No estamos preparados

La infiel mentira no hace nunca daño,
la vil felicidad es la ignorancia,
lo que es cierto carece de importancia
vivimos todos juntos del engaño.

Por eso es que lo cierto es tan extraño,
Por eso es que hay mentira en abundancia.
y somos tan felices en la infancia
sin nunca cuestionarnos al rebaño.

Lo malo es que a medida que crecemos
nos vamos convirtiendo en más blasfemos,
queriendo conocer la cruel verdad.

Lo cierto es que no estamos preparados,
lo dijo un actor de los aclamados,
con traje de tirano en crueldad.

A veces entran ganas

A veces entran ganas, no lo niego

de entrar a ciegas en la oscura cueva,

de cerrar el corazón a cualquier prueba

que dé razón de ser al propio ego.

A veces entran ganas de estar ciego

de no saber si llueve aunque te llueva,

de estar desinformado cual ameba,

de ser feliz ahora y pensar luego.

Mas, ¡ay! del insensato que se ocupa

de andar midiendo escalas con la lupa

del más abyecto y lúgubre deseo.

Tal vez el insensato halle belleza

en esa esquiva faz de la certeza

que araña y mortifica el pie del reo.

Forastero

Apátrida, charnego, trashumante,
gallego, medio-nómada, maqueto,
"stranger in the night", carne de ghetto,
Yo soy el extranjero, el inmigrante.

Poeta, vagabundo, caminante,
perdido en el vagar del alfabeto,
mi patria son los versos de un soneto,
mi hogar es una rima en consonante.

Si vuelo sin saber volver al nido
será que ya por fin he conseguido,
quitarme de la piel cada frontera.

La patria que tú tienes no es la mía,
no voy a compartir tu antipatía
ni me arroparé nunca en tu bandera.

Ciudadano del mundo

Mi piel, esa es mi unica bandera,

¿mi patria? queda corto el universo,

Mi sino lo hallarás en el reverso

del terco divagar de una quimera.

Mi cuerpo, no conozco otra frontera,

Mi hogar, en el espacio está disperso,

mi casa está en las sílabas del verso

que afina el ritmo de mi biosfera.

Oriente, Septentrión, el Sur, el Este,

el límite es tu cúpula celeste

no hay más "non plus ultra" que tu boca.

Y siento aquí muy dentro, en lo profundo,

que soy un ciudadano de este mundo

que sólo es una gigantesca roca.

Alrededor no hay nada

Los labios, el cariño, el corazón,

el gesto, los orgasmos, la rodilla,
los besos, las caderas, la mejilla,
las venas, las arterias, el riñón,

la espalda, los suspiros, el pezón,
la piel, la femoral, la campanilla,
los músculos, la carne, la barbilla,
la lengua, el antebrazo, el esternón,

los dedos, las caricias, el ombligo,
lo guapa que está cuando está conmigo,
la sangre, la cintura, la quijada,

la mano, la sonrisa, la vagina,
La boca, como dice el gran Sabina
Ésa es mi patria, alrededor no hay nada.