No caben los laureles que le debo
siquiera de Argentina a Barcelona,
si le pido perdón, va y me perdona,
si vuelvo a tropezar, lo hace de nuevo.
Su beso, sangre y fresa, es mi placebo,
su ausencia, sangre y sombra, me destrona,
por ella empeñaría mi corona,
mi reino, mi castillo del medievo...
y el menda, que se quiso hacer canalla,
ahora solo pasa de la raya
si su cuerpo me espera al otro lado,
ya ves, con lo que ha sido el que escribe,
tendrá que admitir que solo vive
por lo que Estefanía ya me ha dado.
No hay comentarios:
Publicar un comentario